Ce straniu este omul! Va călca pe sinele lui, va trece peste imposibil, se va despica în zece, doar să corespundă așteptărilor celor dragi. Va fi, desigur, și în viața lui un moment, când va fi robul slăbiciunii de-a spune nu, își va trăi bucuria unui vis atât de mult clocit în sflet, încât nu se va gândi, ce vor spune cei dragi. Va trăi înălțarea, clipe magice, un zbor cu două aripi atât de larg desfăcute, încât va uita să respire… Cine credeți, că-l vor condamna? Da, anume cei dragi vor fi nedrepți cu el, pentru că a îndrăznit a respira de unul singur, cu propriul plămân, fie și preț de o clipă…
Ce straniu este plămădit omul? Va uita muntele de bine, marea de bucurii, daruri fără arginți pentru cei dragi, odoare trecătoare, ca niște petale de trandafir, cu parfumul vremelnic, dar va aduna în tainițele sufletești doar spinii trandafirului cu parfumul sălciu, își va împleti din ei amintiri eterne și-ți va scrijeli cicatricile abia sigilate, de fiecare dată, când vei îndrăzni a fi tu, cel care-și asculta sinele nu dintr-un egoizm incurabil, ci din felul tău de-a simți pulsul vieții.
Ce straniu este omul iertător! Va aduna toate lacrimile într-o batistă, va face un nod gordian la ea și o va arunca în hăul trecutului. Va zâmbi celor dragi fără un strop de reproș, ca un izvor ce nu-și alege buzele însetate, deși numai el va ști, cât de greu e să-ți duci soarta izvorului până la apusul vieții. Iubirea știe să ierte!
Credea în Cer, îl visa cu toate fibrele inimii, i se părea că e lebădă și locul ei este sus, peste nori, voia să-și vadă ziditorul. Macii sângerii, care-i parfumau cărările, îi șopteau: „Dumnezeu a vrut să fii femeie, nu-l mânia!”
Soarta i-a hărăzit un bărbat, care i-a dat aripi pentru zbor, ca într-o zi să-și zmulgă tălpile din brațele macilor, planând peste norii ternului. A fost de ajuns un vis realizat, ca să se simtă pasăre în palmele cerului și să înțeleagă, că Dumnezeu este în sufletul omului. Abia, când a gustat dumnezeirea, a hotărât să revină cu tălpile pe pământ, să-și revadă macii, pârguiți de dogoarea verii, dar nu i-a găsit… a întâmpinat-o toamna vieții cu o droaie de nepoței, care o iscodeau curioși:
– L-ai văzut, bunico, pe „Tatăl nostru”? Unde este, cum arată?
– Este atât de mare, încât este peste tot: în lucruri frumoase, în gânduri senine, în lumina zilei, în nopți cu sau fără stele, în pomi, în păsări, în zâmbete, în bucurii…
– Bunico, ce e mai frumos să fii om sau pasăre?
– OM bun, care face lucruri frumoase, care iubește și prețuiește viața, pe care i-a dat-o Dumnezeu. Când omul este fericit, mulțumit, împlinit, Dumnezeu își revarsă binecuvântările în inima lui.
E răscoală de suspine, se împleticește glasul Și cuvinte, amar tivite, supărate își duc pasul, Dinții se împlântă-n pâine, ca în mere pădurețe! Și un mâine mi se-arată ca un zbor cu turbulențe
Dacă nu e dor în mine fruntea-n brazde e arată, Gândurile mor din fașă, căci sămânța le-e deșartă, Scrisului îi seacă sâmburi, iar condeiul, fără viață, Spatele întoarce Muzei, refuzând aripi-dulceață.
Dacă nu e dor în mine, ierni îngheață ochii verii, Câinesc, viforul îmi mușcă diminețile plăcerii, Sângelui îi face diguri din calcar, pălit de brumă, Iar amărăciunea pietrei toată-n fiere mi-o adună.
Melancolică, de boală, neiubirea își ia formă, Într-o rană cât un hău sufletul mi se transformă Și îl caută furtuni, ‘n grota-i lacrima să-și nască... Dacă nu e dor, ce poate frumusețea femeiască?
Ca să măgulesc răscoală, baricade ard, reneg, Scobesc măduva de os, sinceră, cu vers să-mi leg Nervul secetei de dor, ce zvâcnește-a supărare, Prin Cuvânt să-și mântuiască pietrele de împăcare...
Și mă ceartă verde crud, când își caută-n oglindă Urmele de sărutări, ce mi-au fost, mai ieri, colindă... Dezvinovățesc privirea, alungând dorul flămând, Dar m-a priceput, șireata, ce ascunde ochi zâmbind...
24 iulie 2018 Maria Botnaru Autor colaj: Abo Lawrence