Zunái - Revista de Poesia e Debates

ZUNÁI, REVISTA DE POESIA E DEBATES - Volume 4 Número 2 - Fevereiro 2019

Sun, 10 Feb 2019 18:04:08 -0500

Editorial Volume 4 Número 2: O ovo da serpente

Entrevista: O cinema para ciclopes de Andréia Carvalho Gavita

Especiais: O genocídio indígena no Brasil

Galeria 2: Francisco dos Santos | parte 1 | parte 2

Prosa: Manuscritos de Alexandria: Claudio Daniel

Tradução:
Torre de Babel 1: Wang Wei por Chiu Yi Chih
Torre de Babel 2: Kim Ki-Taek por Yun Jung Im
Torre de Babel 3: Robert Creeley por Flávia Rocha e Claudio Daniel
Torre de Babel 4: Jonathan Swift por Thaís Fernandes

Poesia:
Esculturas Musicais 1: Fernando Aguiar
Esculturas Musicais 2: Antônio Moura
Esculturas Musicais 3: Jorge Arrimar
Esculturas Musicais 4: Scheila Sodré
Esculturas Musicais 5: Armando Roa Vial
Esculturas Musicais 6: León Félix Batista
Esculturas Musicais 7: Rodolfo Häsler
Esculturas Musicais 8: Roberto Echavarren
Esculturas Musicais 9: Charles Perrone
Esculturas Musicais 10: Diana Junkes
Esculturas Musicais 11: Lígia Dabul
Esculturas Musicais 12: Noku Doi

Ensaios:
Periscópio 1: A poesia japonesa: formas estruturais e referências culturais - por Claudio Daniel
Periscópio 2: A outra voz: o outro caminho para a poesia - por Paulo Ferraz
Periscópio 3: O julgamento non sense - por Myriam Ávila
Periscópio 4: Luís Serguilha: o onomaturgo - por Fernando de Castro Branco
Periscópio 5: Males secretos de Virgílio: atonia e degradação em Belém do Grão Pará, de Dalcídio Jurandir, por Jonathan Pires Fernandes
Periscópio 6: O diário dos outros: a escrita poética de Ana Cristina César - por Rebecca Falcão Serrão

Opinião: Cadernos da Palestina

O ovo da serpente

Sun, 10 Feb 2019 18:01:07 -0500

Editorial Volume 4 Número 2

Charge em jornal francês

Desde o golpe de estado de 2016, que derrubou a presidenta legítima do Brasil, Dilma Rousseff, eleita com 54 milhões de votos, por um movimento de direita liderado pela grande imprensa – sobretudo a Rede Globo de Televisão – e pelo Judiciário, teve início a implantação de um regime autoritário no Brasil, sustentado por grandes empresários, proprietários rurais, banqueiros, militares, pastores neoevangélicos e setores da classe média alta. A prisão sem provas do ex-presidente Lula, do Partido dos Trabalhadores (PT), e a vitória de Jair Bolsonaro, ex-capitão do Exército, defensor da tortura praticada na ditadura militar, nas eleições presidenciais de 2018, deram a esse regime autoritário uma coloração semifascista. É possível verificarmos várias afinidades entre os métodos violentos e o discurso de ódio de Jair Bolsonaro com os de Franco, Hitler ou Mussolini, mas há também diferenças importantes. Se a ideologia é similar – negação da diversidade sexual e dos direitos sociais, anticomunismo, antifeminismo, irracionalismo, afirmação da supremacia masculina, branca, cristã e heterossexual, defesa de valores tradicionais em relação à família e à religião, “nacionalismo” (ainda que caricatural) – e também as práticas de intimidação violenta, o projeto econômico do líder autoritário brasileiro é muito diferente. Os regimes fascistas clássicos europeus estavam baseados no modelo do estado nacional forte, para fazer frente ao hegemonismo anglo-americano nos campos econômico, político, cultural e militar; havia intervenção estatal direta na economia e algumas concessões foram feitas aos trabalhadores, como a Carta del Lavoro, na Itália, em nome de uma unidade de classes em defesa da “raça” e da “nação” contra a “ameaça comunista”. Já o modelo bolsonazista vai em outra direção: defensor do “estado mínimo” neoliberal, pretende extinguir os direitos trabalhistas e previdenciários, permitir que as empresas privadas explorem os trabalhadores sem qualquer tipo de proteção legal aos assalariados, eliminar qualquer barreira protecionista, abrir o mercado brasileiro para o grande capital internacional, privatizar bancos públicos (responsáveis por programas sociais e projetos de desenvolvimento), entregar nossas riquezas naturais – como a Amazônia e as reservas de pré-sal – a investidores estrangeiros, cortar drasticamente os investimentos públicos em educação, saúde, ciência, tecnologia, esportes, além, é claro, de golpear fortemente os sindicatos, movimentos sociais e partidos de esquerda, até colocá-los na ilegalidade, utilizando para isso a bizarra lei antiterrorismo e a força policial-militar, incluindo os métodos da tortura e do assassinato de opositores. O obscurantismo do novo regime, cujo principal ideoleógo, o radialista e astrólogo Olavo de Carvalho (que se apresenta como “escritor” e “filósofo”), acredita que a terra é plana – inclui ainda a retomada das terras de índios e quilombolas para a atividade econômica, a legalização da posse de armas e da prática da caça, o desrespeito ao meio ambiente, a restrição xenofóbica à entrada de imigrantes no Brasil e a retirada do país de acordos internacionais em relação ao meio ambiente e ao clima (questões consideradas pelos novos detentores do poder como formas de “marxismo cultural”). No campo da educação, o novo regime defende a redução orçamentária, a privatização de universidades públicas, o fim das cotas para afrodescendentes, o ensino à distância desde o fundamental e ainda a extinção de cursos de humanidades, a censura aos professores, o fim da aplicação do método Paulo Freire, o controle ideológico da bibliografia educacional, a concessão de bolsas de mestrado e doutorado de acordo com o perfil político de cada estudante, entre outras práticas ditadoriais. A implementação desse projeto, evidentemente, só será possível pela destruição do estado democrático de direito e sua substituição por uma ditadura militar-policial. Claro, tudo com as bênçãos dos pastores neoevangélicos do chamado “sionismo cristão”, que colaboram com a disseminação de preconceitos contra negros, mulheres, gays, índios e outros setores sociais e fazem o proselitismo político direto pró-Bolsonaro em seus “templos” e emissoras de rádio e televisão. A brutalidade neofascista (ou semifascista) brasileira está a serviço de um neoliberalismo radical, com vestimenta messiânica, que abre mão da soberania do país, inclusive oferecendo nosso território para bases militares dos Estados Unidos, para atender aos interesses da grande burguesia imperialista. Neste sentido, o que se passa no Brasil está mais próximo do que ocorre no Leste Europeu, e em particular a Ucrânia, após a queda do bloco socialista e sua substituição por regimes autoritários de direita. Com os Estados Unidos liderados por um gorila como Donald Trump, Israel por Netanyahu, o Brasil por Bolsonaro e a possível vitória da Frente Nacional na França, o mundo viverá um longo período de trevas.

Claudio Daniel

Links com exemplos da violência praticada no país pelos adeptos de Bolsonaro:

CAPOEIRISTA é morto com 12 facadas por eleitor de bolsonaro

PROFESSOR é ameaçado de morte por eleitores de bolsonaro

GAY é morto em Curitiba por eleitor de bolsonaro

JORNALISTA é agredida e ameaçada de estupro, por eleitores de bolsonaro

ELEITORES de bolsonaro postam fotos com armas nas urnas

IRMÃ DE MARIELLE É AGREDIDA, COM A FILHA, por eleitores de bolsonaro

JOVEM É AGREDIDO por estar vestindo vermelho, por eleitores de bolsonaro

MILITANTE é agredida por eleitor de bolsonaro

FUNCIONÁRIA da campanha de Boulos é amaçada com arma por simpatizantes de bolsonaro

CACHORRO é morto em carretata, por eleitores de bolsonaro

JOVENS SÃO EXPULSOS de condomínio por eleitores de bolsonaro

O cinema para ciclopes de Andréia Carvalho Gavita

Sun, 10 Feb 2019 18:00:56 -0500

por Claudio Daniel

Andréia Carvalho pesquisa tradições mitológicas ocidentais e orientais, incorporadas em sua poesia de maneira bastante criativa, ao lado de referências das artes visuais, da música e do cinema. A escrita poética da autora curitibana revela uma sensibilidade e um imaginário que nos fazem pensar em certa poesia simbolista de Santa Catarina e do Paraná, especialmente em autores ainda não devidamente incorporados ao cânone, como Ernani Rosas (1886-1955), Dario Vellozo (1869-1937) e Gilka Machado (1893-1980), mais afeitos à dicção demoníaca de um Rimbaud e à escrita cifrada de um Mallarmé do que à suavidade melódica de Verlaine. A ressonância do inquieto signo luciferino permeia a obra da autora, especialmente em seu livro de estreia, A cortesã do infinito transparente (2011), onde encontramos inusitadas sinestesias, como estas: “Mineralizar a lágrima / Fazer-se rútilo / Vibrar além da tua sangria / Pelas ervas, pelas especiarias / Com a estatura do musgo, / dos fermentos, / do sedimento”. Em outra composição, escrita na forma do poema em prosa (gênero inaugurado por Baudelaire), lemos uma quase profissão de fé, entre imagens da mais excêntrica teratologia: “Tenho visões com miríades de seres que pulsam do imaginário. Vegetais, minerais e animais caminham pelo sangue. Entram pela retina e saem pelas mãos: letras e imagens. Depois que sangram não se sabe onde está o mineral, o vegetal e o animal. Carregam no ventre a sagrada comunhão das ossaturas fantásticas, com plasma de ninfa e sílica e olhos andróginos”. A alquimia verbal da autora prossegue em seu segundo título publicado, Camafeu escarlate (2012), que apresenta um título deliberadamente arcaico, como se ela intentasse buscar um timbre que remetesse à segunda metade do século XIX, aos insólitos logradouros onde Baudelaire e Jeanne Duval degustavam ópio ou absinto. A voluntária imersão nesse universo cultural não significa que a poesia de Andréia Carvalho seja passadista ou paródica, no sentido do pós-moderno, muito ao contrário: ela não imita formas literárias clássicas, como o soneto, não escreve versos metrificados ou rimados nem utiliza um vocabulário anacrônico, elementos visíveis na poesia de outros autores que dialogam como o simbolismo, como o carioca Alexei Bueno. Andreia Carvalho pratica, nesse conjunto de poemas, uma escrita concisa, emprega quase sempre letras em caixa baixa e elimina os sinais de pontuação, recursos frequentes nos poetas jovens mais próximos da arquitetura minimalista. No poema de abertura de Camafeu escarlate, por exemplo, lemos estas linhas: “onde estavas / quando eu / afundava a terra / no lago de nadas //na ejaculação dos signos rútilos / nos fósseis auto-retratos // não espelhos, vidros / sentenças do convalescente átrio / não arco-íris, serpente / e vitrais de escamas / a água coagulada”. Notável, nesta peça, a descrição do ausente por uma sucessão de negações, que avançam até surgir “um rosto sobre o abismo / de trevas”. A lírica da negatividade, associada aos temas da solidão, da memória, da angústia, da infância e do sonho atravessa o livro, construindo as mais inusitadas imagens e metáforas, como lemos nestas linhas: “há a criança / vermelha / no sótão coágulo / da memória / (…) / onde não volto mais / escorpiões / vagueiam pelos dentes do leão”, que nos faz pensar na fúria semântica da melhor poesia portuguesa da atualidade, a vertente hermética de um Herberto Helder, outra referência marcante na lírica da autora. Grimório de Gavita (2014), seu livro mais recente, reúne poemas em prosa escritos antes das peças que integram seus dois primeiros livros publicados e apresenta, já no título, a presença do livro de magia (grimório), associado ao nome da esposa de Cruz e Sousa, vítima da miséria e da loucura. Em todas as composições dessa obra encantatória, o registro sinestésico e metafórico e o recurso da compressão semântica (“estrela-trator”, “sapatos-de-lótus”, “dama-oriax”) criam uma quase nova língua, regida por uma lógica visual e sonora. Andréia Carvalho realiza, nesse conjunto de invocações ao lúcifer-da-linguagem, uma das obras mais perturbadoras e belas da novíssima poesia brasileira.

(Artigo publicado na edição de novembro/2014 da revista CULT)

ENTREVISTA

Zunái: Quando você começou a se interessar pela poesia? Quais foram as tuas primeiras leituras e exercícios literários?

Gavita: Em 1991 cursava o terceiro ano do segundo grau e as aulas de português eram insuportáveis, como todas as disciplinas ofertadas por um colégio que dividia meninos e meninas em alas opostas, e que nos obrigava a manter a postura em sol escaldante ou frio absurdo enquanto tocavam com volume terrivelmente alto o hino nacional na hora do intervalo. As aulas de literatura se misturavam com a obrigatoriedade da educação moral e cívica, da religião e da horrorosa disciplina de indústria caseira (para meninas). Qualquer conteúdo repassado era interpretado como castigo dentro do contexto opressor da educação de uma escola na época. Estudei durante 4 anos com o mesmo professor na disciplina e minha rebeldia se resumia a não ler o que ele indicava, a escrever descuidadas redações, e a ficar olhando pela janela do prédio histórico, que abarcava a verde praça central, enquanto ele tentava ensinar. Lia muitos livros disponíveis na pequena e precária biblioteca, sobre mitologia, astrologia, ficção pop ou qualquer outra pauta que não constasse no currículo. Em uma das últimas aulas, o professor, cansado pelo descaso dos alunos, resolveu soltar o verbo atacando todos com críticas enquanto entregávamos a última redação. Disse-me que meu rosto lembrava algo de Clarice Lispector, mas que eu nunca chegaria aos pés dela, e também acrescentou que eu usava adjetivos demais e parecia uma cobra estrangulando todas as frases, complicando o que deveria ser simples. Como vingança resolvi ler “A hora da estrela” e encantei-me com a possibilidade da escrita com alta carga poética, aquela que não entrega facilmente o conteúdo ao leitor. Lembrei das ignoradas aulas sobre Charles Baudelaire, Augusto do Anjos, Cruz e Sousa e outros clássicos, e assumi que tinha perdido muito tempo ignorando um conteúdo que poderia me libertar de qualquer rotina, dificuldade financeira ou salas de aula com cheiro e aura de naftalina, pois entendi que o ato de manipular o sentido do texto era como um ritual de mágica ou magia, alterando a realidade. Passei no primeiro vestibular em seguida, decidida pelo curso de Biologia pela leitura de Charles Darwin, e alternava os conteúdos acadêmicos com a poesia que não dei atenção durante os anos de colegial. Escrevia compulsivamente em cadernos baratos tentando tocar as plantas dos pés de Clarice, pois sua introspecção refletia em muito o que ia na minha mente e queria mimetizar aquela liberdade pela letra - eu escrevia em segredo para ela. Era desespero e verborragia adolescente, mas o ato de tentar escrever me levou a entender o idioma misterioso da poesia como um idioma mágico. A poesia, justamente pela necessidade de decodificação feita pelo leitor, combinava com as descobertas de que um ser vivo está interagindo com todos os outros, pelas trocas energéticas e milhões de combinações atômicas possíveis. Continuo usando adjetivos demais, espelhando-me na constrição de uma cobra, sempre complicando o que “acham” que deveria ser simplificado. Considero como primeiros exercícios literários a transposição dos despretensiosos textos de cadernos amarelados para blogs, o que exigia alguma seleção, correção e “calculada” colagem.

Zunái: Tua formação em ciências biológicas influencia de algum modo a tua escrita?

Gavita: Minha escrita está totalmente relacionada com os estudos em ciências biológicas e com minha atual profissão em ambiente hospitalar. Os processos bioquímicos, a evolução da vida em ambiente mutável, as artimanhas dos animais, a busca pela cura do corpo e a constante necessidade de amortecimento da dor para sobrevivência, são constantes de maravilhamento e assombro, e preciso “gerar anotações” para “fixar” o conteúdo com palavras filtradas pelo meu entendimento. A biologia é minha religião e termos técnicos da área biológica são pura poesia para minha compreensão. A primeira vez que entendi “deus” foi quando observei uma lâmina contendo material biológico em um microscópio - escrevi sobre esta percepção e continuo escrevendo.

Zunái: Em tua escrita poética, notamos forte ressonância do imaginário simbolista, das mitologias ocidentais e orientais, da astrologia, da alquimia, do hermetismo, das ciências biológicas. Comente um pouco essas referências.

Gavita: Todas as referências citadas trabalham o verbo para descrição de signos, gerando outros. A linguagem da biologia, as nomenclaturas de que se utiliza para descrever a história das espécies orgânicas e inorgânicas, são cosmologias textuais tão ricas quanto as variantes formas de eternizar uma ideia pela mitologia. Um palavra arrasta em si mesma milhares de possibilidades sígnicas. Sigilos, selos e códigos são norteadores das leituras de minha preferência. Não é movida pelo misticismo a minha ressonância desses temas, é a riqueza imagética capaz de alterar a percepção acostumada apenas com a obviedade dos cinco sentidos. Ler uma poesia simbolista ou surrealista tem o poder de acabar com uma crise de cefaleia, como se me desfizesse um nó energético emperrado.

Zunái: Você vive em Curitiba, cidade de poetas simbolistas como Dario Vellozo e sede do Templo Neopitagórico. Em que medida o cenário cultural curitibano influenciou a tua escrita?

Gavita: Ainda em Ponta Grossa, minha cidade natal, colecionava o curitibano Jornal Nicolau. Quando cheguei em Curitiba, em 1996, escrevi para Wilson Bueno, pois o jornal interrompia sua circulação. Quem me respondeu foi o poeta Fernando José Karl, que foi um dos primeiros leitores de um blog mantido no anonimato. Fernando gentilmente comentava meus protótipos de poemas lançados no meio virtual e seu incentivo em muito me deu coragem para assinar os textos com nome verdadeiro, além de me encantar com a sua própria escrita, que é potencialmente “magista”. Outra coleção curitibana era a Agendarte Almanaq, criada por Gerson Guerra e que publicava escritores curitibanos ou residentes em Curitiba. Dessa forma, minha mudança para esta cidade foi favorável, pois intuía que a cidade me faria respirar poesia pela quantidade de autores. Residir em um local que foi palco para a disseminação do simbolismo no Brasil me fortalece psiquicamente. Toda vez que desanimo na labuta literária, caminho umas quadras e tenho uma conversa silenciosa com Emiliano Perneta, cujo busto está instalado em um recanto do Passeio Público, chamado Ilha da Ilusão. Foi neste local que ocorreu a coroação de Emiliano como príncipe dos poetas paranaenses, em um evento com direito a cartolas e cerimônias de dândis, formais e ritualísticas. O simbolismo entrou em minha percepção pela geografia, por simbiose. Sempre que me dizem não entender o que escrevo, penso no simbolismo e nas suas constantes depreciações por conta da falta de compreensão de intelectuais “modernos” e quase digo: é que inspirei-me e alimento-me em terras simbolistas.

Zunái: A cortesã do infinito transparente, o seu livro de estreia, foi publicado em 2011 e revela expressivas metáforas, vocabulário rico, imagens e sinestesias de uma escrita que investe nos efeitos sensoriais. Como foi o trabalho de concepção e organização dos poemas deste livro?

Gavita: O poeta e tradutor Luís Costa leu meu blog, chamado Hábito Escarlate, e indicou para Claudio Daniel, que me convidou para participar do selo Caixa Preta, coleção que organizava para a Lumme Editora. No blog tinha muito material publicado de forma aleatória, mas para o livro preferi reunir os textos que foram gerados como atividade para a disciplina Produção de Imagem, do curso de Tecnologia em Produção Multimídia. Os textos tinham o intuito de legendar imagens produzidas para as aulas de fotografia e manipulação digital. Minhas “legendas” foram chamadas de poemas pela primeira vez e foi uma surpresa, pois acabava de ler o livro Figuras Metálicas, de Claudio, cujo conteúdo em muito me inspirou para a construção dos exercícios textuais. A cortesã do infinito transparente é meu exercício de colagem entre imagens, focando nas relações inusitadas entre assuntos díspares, aproximando-os em blocos perceptivos. Colocar deus e diabo em uma mesma linha, como adjetivos de uma mesma oração, tem a mesma sensação libertadora de perceber em um microscópio os aglomerados de células diferentes formando um único tecido.

Zunái: Camafeu escarlate, publicado em 2012, é um livro diferente, de arquitetura quase minimalista, apesar da imagética e do vocabulário que transitam nas fronteiras do surrealismo. Como você definira a tua busca poética?

Gavita: Busco sigilações, preciso decifrar e criar códigos. Preciso também de rituais mágicos e ao escrever um poema sinto que materializo um pentagrama na floresta. Minha busca poética é a execução da “bruxaria”. Sigilos são símbolos conhecidos pela literatura ocultista, criados para facilitar a execução de uma ação. Minha ação é sintetizar toda bagagem de informações que me impressionam pelo verbo, já que nunca consegui aprender a tocar nenhum instrumento ou manipular um pincel. Camafeu escarlate carrega em sua síntese a fase inicial de meu atual relacionamento amoroso, quando trocávamos as primeiras impressões e referências e desenhávamos os primeiros sigilos. Camafeu escarlate foi o segundo livro publicado pelo editor Francisco dos Santos (Lumme), que também escolheu o título e ilustrou a capa com um dos sigilos criados para um dos poemas. Camafeu escarlate obteve uma de suas intenções mágicas, pois foi com sua publicação que obtive auxílio do Programa de Intercâmbio e Difusão Cultural do Ministério da Cultura do Brasil, realizando seu lançamento em Lisboa, Portugal. Na viagem conheci a Quinta da Regaleira, em Sintra, e pude (como intencionado) declamar um poema do livro enquanto caminhava por um antigo bosque de carvalhos e um poço iniciático.

Zunái: Grimório de Gavita, publicado em 2014, é um trabalho diferente dos anteriores, embora o título remeta à amada do poeta simbolista Cruz e Sousa. Temos aqui uma notável coleção de poemas em prosa, que diluem as fronteiras entre os gêneros literários e entre verso e narrativa, mantendo o delírio imagético de seus outros livros. Comente a concepção desta obra.

Gavita: Grimório por gostar de grimórios, que são livros de anotações de ocultistas: químicos, botânicos, astrônomos, curandeiros. Gavita pela mulher de Cruz e Sousa, que considero o maior poeta do Brasil, e pelo conto Gavita, Gavita, do livro Romanceiro de Dona Virgo, de Claudio Daniel. Por esses motivos também inseri o nome Gavita em meu próprio nome literário. Para o livro fiz a junção de textos que tinha escrito durante vários anos e que estavam dispersos em cadernos e blogs abandonados. O critério de concepção foi justamente não deter o material em nenhuma classificação, tanto que não o queria catalogado como Poesia, mas Francisco dos Santos, o editor, assim o fez. Meu grimório conta com prefácio escrito por um poeta simbolista vivo, Caio Cardoso Tardelli, que, assim como eu, ama o simbolismo e procura divulgá-lo como matéria essencial para a percepção poética, ainda vivo e pulsante e nunca emparedado por uma classificação e período literário já (ultra)passado.

Zunái: Comente os seus livros mais recentes, papel leopHardo e Panfletos de Pavônia:

Gavita: papel leopHardo faz parte de uma coleção literária do Coletivo Marianas, criado para dar visibilidade à produção cultural de mulheres. Esse livro foi escrito durante o período em que nos fortalecíamos enquanto grupo feminista em Curitiba e foi um desafio, já que todo processo de elaboração e publicação contou com o trabalho de mulheres integrantes, algumas sem nenhuma experiência com a atividade editorial, como foi meu caso, que participei na etapa de diagramação. Mas conseguimos coletivamente obter nossos livros de forma independente, criamos bonitos eventos de lançamentos e comemoramos a publicação de autoras que nem imaginavam que teriam um livro. Pela ação coletiva totalmente voltada para o empoderamento da mulher pela literatura, considero um de meus livros mais ativistas. Panfletos de Pavônia é uma plaquete que foi publicada pelo selo Leonella, de Adriana Zapparoli, que é uma das escritoras que mais gosto de ler, pela linguagem elaborada e com alta carga imagética. Em Panfletos de Pavônia trabalhei com a prosa de forma libertadora e com temática específica, o envelhecimento da mulher.

Zunái: Vivemos em uma época da história política do Brasil de imenso retrocesso nos direitos sociais, em especial das mulheres. Como você encara as críticas que setores mais conservadores fazem ao que chamam de “ideologia de gênero” e ao feminismo? Em sua opinião, como a poesia pode responder ao discurso da misoginia e da exclusão?

Gavita: Encaro as críticas como desespero e falta de conhecimento e também medo da liberdade que existirá quando a espécie humana entender que padrões sociais impostos são cabrestos que só favorecem aos privilegiados. Quanto mais críticas, mais entendo que as pautas conscientizadoras e libertadoras estão tocando na ferida. O discurso poético tem sempre muito poder, pois realiza e ativa conexões adormecidas. Líderes especiais para grandes mudanças sempre citaram algum poema para sensibilizar a multidão. Poetas sempre estão atentos e costumam dizer aquilo que poderia passar despercebido. A poesia contemporânea de autoria de mulheres está respondendo ao discurso de misoginia, pois autoras estão cada vez mais sendo lidas por suas próprias reivindicações, já que o discurso de que a escrita delas é menor está sendo pulverizado. Quando se perde o medo imposto por padrões cristalizados e tendenciosos, o que acontecia quando os cânones excluíam as mulheres, os negros, os homossexuais, os transgêneros e os indígenas, a produção que sempre foi (e é) de alguma forma oculta e sabotada ganha corpo e visibilidade.

Zunái: Quais são os teus atuais projetos literários?

Gavita: Recebi o generoso convite de Floriano Martins, que há 20 anos edita a Agulha Revista de Cultura, compilando fértil material sobre o surrealismo, para republicar vários de meus poemas em prosa em volume único. O livro será publicado em e-book e fará parte da coleção “O amor pelas palavras”, uma coedição entre Editora Cintra e ARC Edições, de circulação exclusiva pela Amazon, e também terá uma versão impressa, com colagens criadas por ele. Penso também em republicar vários poemas em volume único pela Editora Fractal, de Ricardo Escudeiro, que também auxilia a Patuá, editora que publicou meu livro Cílios Prostíbulos em 2018. O livro publicado pela Patuá tem a versão em inglês de Samanta Beduschi Santana. Um livro é sempre um projeto que materializa a energia de várias almas afins. Sinto que meus atuais e futuros projetos literários sempre carregarão em suas intenções a companhia de muitas pessoas que fazem da literatura o seu ativismo social, conduta política e prática da mística. E agora estou cursando Gestão Ambiental, para que a floresta seja um recurso ainda mais vivo e mantido com cuidado e respeito, e isto terá reflexo em futuros poemas, já que minha escrita é sempre autoficcional. Creio na morte do autor, mas creio ainda mais no renascimento da autora (aquela que tem a coragem de assumir-se escritora e escrever sem a preocupação de ser rotulada ou analisada por regras ainda ineficientes para explicar a autoria de mulheres).

O genocídio indígena no Brasil

Sun, 10 Feb 2019 18:00:52 -0500

Brasil é líder disparado no genocídio de índios na América Latina

Massacre de índios pela ditadura militar

Bolsonaro quer liberar produção agrícola em terra indígena

Governo prepara revisão de demarcações de terras indígenas e quilombolas e pode anular atos anteriores

Líderes indígenas criticam primeiras medidas de demarcação de terras

Carta dos povos Aruak Baniwa e Apurinã a Bolsonaro

Os ataques contra os povos indígenas e o novo padrão de dominação

Ao menos 19 indígenas ficam feridos em quatro ataques à reserva da tribo Kaiowá, no Mato Grosso do Sul

Indígenas dizem que não vão entregar seus territórios “para honrar o acordo de Bolsonaro e seus coronéis”

Terra indígena próxima à construção da usina de Belo Monte é invadida por madeireiros

Terra indígena no Pará é invadida por madeireiros

Aldeia indígena em PE tem escola e posto de saúde incendiados. Índios temem novos ataques

Indígenas na Bahia sofrem ameaça de remoção e lutam na justiça

Índio kayapó é assassinado em Ourilândia

Povos indígenas vão à PGR e preparam ações em todo o país para anular atos de Bolsonaro

Grileiros invadem terra dos Uru-eu-wau-wau e Funai deixa índios abandonados

O silêncio da mídia em torno do assassinato brutal de um bebê indígena

Bebê morto com tiro na cabeça é um cruel símbolo da situação dos povos indígenas no Brasil

Retomada Guarani em Porto Alegre denuncia ataque a tiros e ameaças de morte

Professor indígena morre após ser brutalmente espancado no litoral de SC

Racismo e perda da terra: suicídio de indígenas dispara no Brasil

Galeria 1: Alejandro H. MestreAlejandro H. Mestre é um poeta de...

Sun, 10 Feb 2019 18:00:43 -0500

Galeria 1: Alejandro H. Mestre

Alejandro H. Mestre é um poeta de origem austro-portuguesa nascido no norte da Itália, final dos anos 1970. Depois de morar na Itália, no Reino Unido, na Espanha e em Portugal, viajou à América Latina. Em 2015, publicou o livro de poemas Hadas, demonios y otros cercos, em espanhol, pela Editorial Aurora Boreal de Copenhague. O livro foi editado pelo amigo e tradutor Alessandro Mistrorigo. Alguns dos escritos e poemas do escritor têm surgido em páginas web e blogs literários. Atualmente, desconhece-se sua localização.

Galeria 2: Francisco dos Santos (parte...

Sun, 10 Feb 2019 18:00:29 -0500

Galeria 2: Francisco dos Santos (parte 1)

“Pirâmides, tsunamis, pinturas sujas, dias e noites e outras sobreposições”

Séries produzidas entre 2010 e 2017

Francisco dos Santos, poeta, ficcionista, artista plástico e editor, nasceu em 1967, no Mato Grosso do Sul. Publicou, entre outros títulos, Diálogo com Goya, 2000/2002 e A imagem sem centro - brevíssima de poesia, 2008/2009.

(parte 2)

Galeria 2: Francisco dos Santos (parte...

Sun, 10 Feb 2019 18:00:26 -0500

Galeria 2: Francisco dos Santos (parte 2)

“Pirâmides, tsunamis, pinturas sujas, dias e noites e outras sobreposições”

Séries produzidas entre 2010 e 2017

(parte 1)

Manuscritos de Alexandria: Claudio Daniel

Sun, 10 Feb 2019 18:00:16 -0500

GAVITA, GAVITA

escuro, escuro como um uivo - som de sombra - esquálido e fecal - voz miúda, no espaço espesso. gestos surdos, de pele tensionada - mãos fluidas que tateiam o ar. sim, está enfeitiçada. ginga, negra e cega, em vôo tosco. vibra o torso, em vaivém, nas pontas dos pés. ginga e gira, com serpentes nos braços, e treme toda, torva e turva. não tem unhas, só garras; nem lábios, apenas gritos mudos. ela expande os passos, sem volúpia ou cisma, e s'incandesce, crestando o solo. é toda fera e fúria. está enfeitiçada, e me apavora. eu sorvo sua treva, e afundo em visões de salamandra. visitei as páginas de um livro de magia, e invoquei as figuras retorcidas da insânia: vêm, astaroth, asmodeus, sintam a carne que ofereço a seus caninos.

(eu sabia os nomes das flores, quando menino, das estrelas e insetos;) (juntava lagartas numa caixa de sândalo) (e rezava pelas almas das princesas suicidadas.) (um albino ensinava-me latim) (e apertava fortemente meus testículos.) (laos deo, laos deo.) (citações de cícero e da guerra da gália) (até soar a sineta para o desjejum.) (eu gostava dos turíbulos e ostensórios,) (dos saltérios e vitrais) (em que o filho do ho-mem) (sangrava por nossas culpas.) (excitava-me com sua dor.) (amava ícones mal pintados,) (palavras arcanas,) (música de violoncelo) (e sonhava ser marinheiro) (ou alcoólatra.) (certo dia, fugi.) (oh estações, oh castelos.) (açoitei a delicadeza,) (fiz-me barro, besta, bruto;) (um selvagem, sim, selvagem,) (e toquei tambor) (na noite do sabá.)

(minha mãe tinha seios brancos) (e voz branca de medievo místico.) (ela foi a lua cheia,) (angélica e nivosa,) (oh monja da cela constelada.) (meu pai foi um rude fazendeiro,) (igualmente branco,) (cujo olhar tinha odor de antigas armaduras.) (recordo seu rosto de falcão,) (as pequenas mãos trigueiras,) (a voz pesada, de bacamarte.) (eles eram de diversa estirpe,) (mas eu os amei,) (em minha estranha epiderme,) (na nostalgia de outro reino,) (que não sei.) (dizem os juristas) (que no céu) (todos são brancos,) (como as velas dos santos,) (o linho,) (o algodão.) (é verdade que sou um deslocado,) (desbocado,) (excêntrica bizarria,) (rosa cúbica, talvez.) (vejam, aqui está) (o negrinho) (que fala francês,) (membro de uma raça impura,) (turba de pobres diabos,) (ratos depenados,) (pretos amaldiçoados.) (é verdade,) (confesso aos senhores,) (a minha escurez,) (mas guardo comigo) (a música das esferas.)

está enfeitiçada, e canta ladainhas. em nervosa mímica de punhos, move-se como a naja em sua caverna, o peito magro ornado com colares de crânios, os cabelos azuis cobertos de cinzas. ela dança, dança sobre o meu ventre, agitando as armas de suas múltiplas mãos, e beija-me a boca com os acres perfumes do crematório. delírio contorcido, convulsivo / de felinas serpentes, / no silamento e no mover lascivo / das caudas e dos dentes. (não há qualquer caminho) (ou via ideal) (com trigais e monjolos,) (apenas a rua) (tortuosa do grito,) (a vereda) (fantástica) (do absinto.)

(fui o ponto) (dos mais curiosos) (espetáculos,) (cedendo palavras) (aos atores no palco;) (e emprestei silêncio) (a minhas próprias comédias.) (sou talvez essa loucura geométrica,) (nos porões de um teatro abolido.) (mancha de tinta) (no final de cada linha,) (sem dimensões,) (mínima esfera.) (uma pausa entre vozes,) (lugar indefinido,) (porção menor de um plano,) (sinal que abrevia os vocábulos.) numa evaporação de branca espuma / vão diluindo-se as perspectivas claras… / com brilhos crus e fúlgidos de tiaras / as estrelas apagam-se uma a uma.

(na mocidade,) (tomei cerveja) (com vadios,) (provei do tabaco) (e do presunto tostado;) (soube de vênus) (com atrizes) (de má vida.) (se sonhei) (com o sublime?) (sim,) (foi) (numa festa) (de coxos.) (sou um porco,) (como todos) (os homens) (são porcos;) (injuriei,) (conheci) (o escarro,) (o tabefe.) (porque sei,) (sou duende;) (vejam) (minhas unhas;) (sou inferior,) (como um pedaço) (de ferro;) (um saco) (de farelo;) (migalhas) (de ração.) (por que li) (o teu livro,) (charles baudelaire?) (acreditei-me um deus.)

está enfeitiçada, pobre leoa devassa; onde estão teus filhotes? devo banhá-la, com a água que eu mesmo fervi. ergo seu braço, para a assepsia; depois outro, e as pernas, o pescoço, as nádegas, sem nenhum erotismo: como se prepara um morto para o caixão. vesti-la, peça por peça, com as cores discretas da pobreza. assobiar talvez uma valsa, um minueto, para dar requinte a nossa sopa. por fim, velar o sono da vestal, para só depois escrever os versos que ninguém escreveu jamais. torva, febril, torcicolosamente, / numa espiral de elétricos volteios, / na cabeça, nos olhos e nos seios / fluíam-lhe os venenos da serpente.

(arquivista, sim,) (da estrada) (de ferro,) (ninho) (de covas) (e coveiros;) (onde) (sou corvo) (entre corvos,) (negro) (entre negros,) (porque os versos) (não compram pão.) (recolher as sobras,) (para o azeite) (e as verduras.) (desviar do cuspe;) (oferecer a outra mão.) (exilado) (de mim,) (despido) (de qualquer) (delicadeza) (sou coisa) (entre coisas.) (vítor,) (o que) (fazer,) (sozinho,) (em terra desolada?)

(houve) (um tempo) (em paris) (em que fui) (o rei) (do haxixe.) (todas) (as moças) (amavam) (minha face) (de príncipe) (etíope,) (atlante) (ou cenobita.) (eu usava) (uma gravata) (vermelha,) (flor) (de cardo) (na lapela) (e bigodes) (espessos) (de mongol.) (é tão distinto) (ser) (um poeta) (maldito.) (meus versos) (encantavam) (insólitas) (platéias) (ao som) (monótono) (do piano) (estrangulado.) (alguém) (de suíças) (platinadas) (desenhava) (haréns) (de divas) (marroquinas.) (um outro) (de denso) (cavanhaque) (e nariz) (encurvado) (discutia) (platão) (e plotino.) (mulheres) (de seios) (rosados) (entoavam) (árias) (de concerto.) (havia) (pratos) (refinados) (de atum) (e salmão,) (garrafas) (de vinho) (espanhol) (e cheiro) (forte) (de fumo) (africano.) (eu era) (o rei) (do haxixe,) (até) (certo dia,) (quando) (fui surrado,) (como) (um) (escravo,) (cuspido) (e) (atirado) (para fora) (dos salões,) (como) (um corcunda,) (leproso,) (bufão.) (senhores,) (vejam,) (ali) (vai,) (célere,) (espavorido,) (o) (macaco) (cantante.)

gavita, gavita. sim, está enfeitiçada, e fala ganidos. ela, minha bela, dona e dânae, minha flor amarela, meu bicho-da-seda, minha floresta. eu sou o teu dervixe, tua chuva de ouro, teu apache, teu urso polar. vem, deusa de tetas verdes, vem aos meus braços, como no tempo em que te conheci, na terra do gelo. você me dizia de países distantes, em que são servidos licores de pétalas de rosa. onde há carros floridos movidos pela mente, e macacos que entoam devotadas preces. eu enlaçava tua cintura delgada, e recitava o mantra dos jogos nupciais.

para as estrelas de cristais gelados / as ânsias e os desejos vão subindo, / galgando azuis e siderais noivados, / de nuvens brancas a amplidão vestindo. mas agora soa apenas a sina da insânia, pretume, pedraria, pesadelo; desnudas deidades descartam os danados, riem dos duendes da demência. (sozinho,) (no rito) (intenso) (da nevrose,) (junto) (minhas cinzas) (no místico) (cinerário,) (ao som) (de brahmânicos) (sonidos.) (shiva,) (shiva) (nataraja,) (onde,) (em que) (lua) (ou pétala) (ofendi) (a memória) (de um deus?). (senhor) (dos dançarinos,) (quando,) (em que era) (noturna) (de infortúnios) (cometi) (os mais terríveis) (enganos?) (estas) (são) (as mãos) (de um) (criminoso,) (turco) (ou judeu.) (apedrejai-me,) (sim,) (apedrejai-me,) (para abreviar) (a minha) (longa) (miséria.)

(vítor,) (houve uma ilha) (em que os homens) (e as mulheres) (andavam nus,) (e as árvores) (geravam) (pomos) (de ouro.) (filetes de água) (escorriam) (pelo verde) (limoso) (das rochas.) (o sol) (de bronze) (festejava) (os ritos) (da primavera). (monolitos) (decorados) (com coroas) (de flores) (pontiagudas.) (oferecia-se) (aos deuses) (música) (de tambores) (e frutas) (saborosas.) (tudo era calma,) (beleza) (e languidez.) (tudo era dança, dança, dança.) (oh senhor) (dos rios) (que se encontram,) (em que distante) (esfera) (perdi) (a minha vida?)

está enfeitiçada, sim, enfeitiçada, triste espectro que vomita estrelas. cega e surda, não escuta clamores; ordena traições e incestos; sorri dos servos fenícios degolados. crianças, esta ainda é a sua mãe. venham. vamos conversar. o nilo banha o egito, terra de escribas e papiros. o sena flui em paris, onde os poetas são jovens tuberculosos. o tâmisa tem o fog londrino como cenário, e abriga as ossadas de um famoso maníaco. o ganges nasce dos pés de lótus de krishna. é preciso lembrar das savanas e das estepes. das matas tropicais e dos desertos. dos míticos vulcões e das geleiras. é preciso conhecer o mundo.

(eu quero sair do mundo.) (habitar outros pórticos.) (aprender) (idiomas) (sem vogais.) (há uma estrela) (de musicais) (estatuarias.) (há um espelho) (que reflete) (apenas) (minaretes) (de mesquitas.) (há uma moeda) (que mesmeriza) (tenores) (e contraltos.) (há uma lesma) (ou plasma) (que abraça) (os meninos,) (sorrindo) (truculenta,) (brutal,) (um riso) (azul) (de agonia.) (certa vez) (sonhei) (um livro) (infinito.) (suas paginas) (eram translúcidas) (como um espelho.) (as palavras) (brotavam) (como gotas) (de chuva) (borradas,) (sangradas) (no vidro) (do papel;) (as letras) (eram arcanjos) (desnudos,) (que cantavam) (em timbre) (agudo,) (numa) (voz) (escura,) (quase) (silêncio.) (eu sou) (talvez) (esse livro.)

gavita, gavita. reclinada em seda e linho, lua minguante, no entressonho. seus caninos nivosos, torneados, como jóias de marfim. suas palmas, de rosácea; os clarões das unhas, e os olhos, corolas de hibisco. ela amava as valsas ingênuas, os realejos e tristes ametistas; o chá servido em baixela; o sabor do vinho branco; passear de braços dados, no largo do coreto. súbito, cai uma flor amarela, no tanque de água; ela sorri, e recorda quando a abracei, no jardim dos moura schiavo, lembra-se do que eu disse em seu ouvido, você é só encanto, encantamento, my love is as a fever, longing still. ela coloca meus dedos em sua boca e diz que eu tenho o olhar cigano de um nômade estrangeiro; e acaricia meus cabelos com os dedos finos, suaves, tão suaves. mas isso foi em outra aurora; agora apenas gira, desorientada, sem rumo nem prumo, sem ver-me ou ouvir-me, dolente e demente, enfeitiçada.

ela é tão bonita como um sarcófago etrusco, espada sarracena, bi-ombo japonês. seus pequenos pés, que bocas febris e apaixonadas / purificam, quentes, inflamadas / com o beijo dos adeuses soluçantes. a boca, viçosa, de perfume a lírio, / da límpida frescura da nevada, / boca de pompa grega, purpureada, / da majestade de um damasco assírio. ela foi a minha máscara. ela é o meu fetiche. serei então o teu lacaio, teu pajem e eunuco. renuncio a minha vaidade, narciso despido de narciso. sou agora teu mendigo; serei teu diabo, teu criado, teu cão.

gavita, gavita; minha fada e apsara; agora repousa, negra e magra, como galho seco; a pele tensa, de cervo degolado; os olhos turvos, de noite proscrita. estirada, como massa amorfa, ou bolo vegetal; os braços líquidos, de nereida; a voz desfeita, em careta torpe. esticada, como um animal ou coisa; atirada, não, colocada no caixão, digo, em seu leito de extintas exéquias. meninos, esta é sua mãe; vamos deixá-la em paz, é hora de dizer bonne nuit. venham fazer as orações, no oratório; em nome do pai, do filho, do espírito santo, amém. é preciso fechar bem as portas e janelas; reler um soneto de camões; beber o copo de leite; abocanhar o naco de pão; esquecer um verso no idioma páli; fazer-me treva; guardar o grito ancestral no livro de retratos.

ela está enfeitiçada, e me apavora. eu sorvo sua treva, e afundo em visões de taumaturgo. insano, febril, como quem fuma visões de navios e cetáceos, desenho portais de estranhos labirintos, dragões de esquecida tapeçaria, sinos de catedrais submersas. vejo a noite decapitada. ouço a chuva que cai, tênue como o som de um cravo metafísico, remota sonata para medo e medula, no patíbulo das horas. recordo seus olhos de cravos e cravinas. seus olhos de uma tarde em setembro, quando havia um céu de seda e o apito do trem na estrada de ferro. eu via suas mãos crescendo como ventosas, os lábios de estilete, o corpo querendo voar. meninos morenos corriam na estação, sombrinhas e sobretudos criavam asas, uniformes e tabaco gritavam em cinza, um topázio virava uma estrela. esta foi a tarde azul da metempsicose.

gavita, gavita. foi minha culpa, meu pecado, que invocou esse fado? terei perdido a luz de sua luz por uma absurda, obscura vaidade? eis o que os versos me deram, a ardente areia desolada, o rito absíntico do medo. abyssus abyssum invocat. soa a meia-noite; agora, devo cuidar dela. velar seu sono, na madrugada inquieta. abrir seus punhos mudos, para o repouso; repelir do leito a cabeça do lagarto; pendurar suas vestes, guardar caixinhas e estojos, enxugar sua face. oh, senhor dos caminhos que se bifurcam. penso, mais de uma vez, em fazer-me nada entre nadas; partir rumo à nebulosa, mas não posso. ela está enfeitiçada, e treme toda, torva e turva; é fera e fúria. sim, cuidarei dela, e sempre a amarei. um amor obsessivo e triste, amargo e amarelo.

(Do livro Romanceiro de Dona Virgo, de Claudio Daniel, publicado em 2004 pela editora Lamparina.)

Torre de Babel 1: Wang Wei

Sun, 10 Feb 2019 18:00:10 -0500

por Chiu Yi Chih

山中相送罢，日暮掩柴扉。

春草年年绿，王孙归不归。

Após me despedir do meu amigo no meio da montanha,

contemplei o crepúsculo da tarde e fechei a porta de madeira de casa.

Será que ele regressará novamente

antes do próximo germinar das flores da primavera?

空山不见人，但闻人语响。

返景入深林，复照青苔上。

Não se vê ninguém na desolada montanha,

embora ainda se ouçam os ecos dos sons humanos.

Quando o sol reluz no interior da densa floresta,

inúmeros reflexos de cores irisam-se acima do musgo verdejante.

独坐幽篁里，弹琴复长啸。

深林人不知，明月来相照。

Sozinho e sentado no silente bosque de bambus,

ora toco uma música, ora assobio uma melodia.

Ninguém sabe que estou nessa recôndita floresta.

Somente a lua radiante vem refletir-se ao meu lado.

桂魄初生秋露微，轻罗已薄未更衣。

银筝夜久殷勤弄，心怯空房不忍归。

Enquanto a lua se elevava no céu oriental,

ainda se dissolvia o orvalho da noite de outono.

Eu trajava uma veste de tecido finíssimo.

Embora ela fosse delicada, ainda nem a tinha trocado.

Durante toda noite, dedilhei o pipá prateado

com um sentimento fervoroso,

meu coração temendo retornar ao vazio do silêncio da casa.

空山新雨后，天气晚来秋。

明月松间照，清泉石上流。
竹喧归浣女，莲动下渔舟。

随意春芳歇，王孙自可留。

Com o fim da chuva, vislumbra-se

uma silenciosa e desolada montanha.

A noite de outono traz uma diáfana brisa

e, entre os pinheiros, cintila a lua translúcida.

As águas límpidas e murmurejantes

das nascentes balançam-se sobre as pedras.

De dentro da floresta de bambus, ouvem-se rumores

que são como os passos de uma donzela retornando ao lar.

O barco de pesca embala a cortina de folhas

de lótus que não cessam de oscilar.

Embora não se veja ainda a relva da primavera,

belíssima se revela a paisagem de outono,

pois ali os filhos dos reis e príncipes

com serenidade podem repousar.

晚年惟好静，万事不关心。
自顾无长策，空知返旧林。
松风吹解带，山月照弹琴。
君问穷通理，渔歌入浦深。

Na velhice, desejo somente o silêncio.

Não tenho nenhuma aflição na mente, nenhum plano a ser cumprido.

Quero apenas retornar à antiga floresta e conhecer o Vazio.

Os pinheiros assopram minha cintura.

A lua fulgurante ilumina enquanto toco uma música.

Se acaso você quiser saber o que é o infortúnio ou a felicidade,

pergunte ao pescador que está cantando à beira do lago profundo.

Tradução: Chiu Yi Chih

Wang Wei (王維) (Taiyuan, Shanxi, 701-761) foi um poeta, calígrafo, pintor e estadista chinês da Dinastia Tang. Também foi conhecido como o “Poeta de Buda”. Aprovado nos exames imperiais no ano de 721, chegou a ocupar no ano de 758 o cargo de chanceler, o mais alto posto no governo imperial da China antiga após o Imperador. Durante a Rebelião de An Lushuan contra a dinastia Tang, evitou servir de forma ativa aos insurretos durante a ocupação da capital fingindo ser surdo. Por dez anos estudou com o Mestre Tch'an Daoguang. Após a morte de sua esposa no ano de 730, não voltou a se casar e estabeleceu um monastério em suas terras.

Torre de Babel 2: Kim Ki-Taek

Sun, 10 Feb 2019 18:00:07 -0500

por Yun Jung Im

PANCETA DE PORCO

Volto para casa após uma churrascada de bacon fresco e bebida.
Já há uma hora
O cheiro da carne não sai do corpo.
Sangue cozido no fogo, carne tornada fumaça
Impregnam todos os meus poros, minhas rugas e sulcos das digitais.
Aquele cheirinho de grelhado de quando devorava a carne esfaimado
Já se fora
E ficara apenas o fedor do terror do animal diante do abate
Tampando como bolas de algodão as minhas narinas saciadas.
Saio do metrô envolto em cheiro de carne feito aura de santo.
do vagão, no lugar onde eu me postara
O cheiro da carne em formato do meu corpo ainda segurava o corrimão Olhando-me através do vidro enquanto subo as escadas.
Alcanço o piso da terra
E uma lufada de vento fresco leva o cheiro da carne.
Quando inspiro fundo o ar fresco
O cheiro da carne se afasta de mim por um instante qual
[enxame de moscas Mas logo volta a grudar os seus pezinhos pegajosos em mim.
Não larga a mão que grelhou o seu corpo na chapa crepitante
Não larga os dentes que esgarçaram o seu corpo.
O cheiro nauseante de onde ainda restam gritos e esperneios
Penetra tenaz dentro do meu corpo besuntado do seu cadáver

COCEIRA

A mulher vestida de luto se arranca em direção à fornalha
Para puxar de volta o caixão que avança para dentro dela.

Parada pelo portão de ferro que acaba de se fechar E dando-se conta de que o choro não sai
O vazio da boca escancarada pula, pula batendo no peito.

O choro que estava prestes a explodir Para no estreito da garganta
– massa do choro maior que a massa do corpo – E sufoca o som do choro

Então, como braços e pernas de alguém que se enforca O corpo todo arranha violentamente o ar – coceira

Coceira que não se coça por mais que se coce sem axila
sem sangue na unha.

CACHORRO 3

Sob um teto de alumínio de um barraco Numa ruela estreita, tortuosa e lúgubre

Há um som que late, agudo e estridente Toda vez que se ouve som de passos

É na certa um amarelão esquálido Com as orelhas retesadas em pé

Como o telhado de alumínio Que quando cai um aguaceiro
Trata de aumentar as rajadas em estrondos Não deixando escapar uma única gota sequer

Como o portão de alumínio
Que aos golpes de punho ou da ponta dos sapatos Trepida e treme como batidas de coração
O som late, fazendo do seu corpo todo o próprio medo Mostrando todos os dentes
Latem as frestas das portas, buracos, todas as rachaduras.

PRIMAVERA

É março e o vento ainda esconde as garras da estação gelada.
Um gato deitado ao sol com as quatro patas estiradas no chão
Estica o corpo ligeiramente aquecido espreguiçando-se com vontade.
As patas da frente bem estendidas para frente.
E as patas de trás puxando forte as da frente.
E, entre elas, as costas se curvam finamente contra o chão qual um arco.
O vento que passa lambendo as costas suaves do gato também se amansa.
E as árvores esticam os ramos carregados de broto
Se espicham estalando todos os nós curvando-se clivosas ao vento.

REVERÊNCIA

Dezenas de frangos assados prostrados sobre a tábua
prestam reverência. Nus, despidos de toda a sua penugem,
prestam reverência. Ajoelhados com as pernas sem pés, reclinando
[respeitosamente os pescoços sem cabeça,
prestam reverência. Perante o cliente que barganha o preço da morte
[com o dono
que os depenou e lhes cortou os pés
Perante o cliente que quer matá-los mais uma vez fervendo a morte
[já morrida,
prestam reverência. Em posturas impecabilíssimas ainda que virados
[e amontoados um sobre o outro Até emprestar o seu ar solene à plena feira
Até purificar as chamadas dos feirantes e as vozes que barganham, prestam reverência. Sem nem pensar em se levantar, que seja em
[uma hora, em dez horas
Endurecidos na posição de reverência sem jamais tornar a estender
[os membros,
prestam reverência. Dando-se por inteiro, com o corpo tornado pudor
[assim que depenado e decapitado

Tradução: Yun Jung Im

Kim Ki-taek nasceu em 1957 na cidade de Anyang, arredores de Seul, e estreou como poeta em 1989, quando seus poemas “O Corcunda” e “A Seca” foram premiados no concurso anual de poesia realizado pelo Jornal Diário Hanguk. Publicou, além de Chiclete (2009, traduzido para o o português por Yun Jung Im), O sono do feto (1992), Tempestade no buraco da agulha (1994, traduzido para o japonês em 2014), O funcionário de cola- rinho branco (1999), O boi (2005) e De rachadura em rachadura (2012). Também traduziu várias obras infantis estrangeiras, entre eles, O flau- tista de Hamelin. O poeta vem recebendo destaque da crítica em virtude do seu universo poético singular, que, com uma retórica racionalizada e descrições para lá de áridas, desconstrói a paisagem e os fenômenos do nosso entorno urbano. Colecionou praticamente todos os prêmios literários importantes do país, entre eles o Prêmio Literário Kim Su-yeong (1995), Prêmio de Literatura Contemporânea (2001), Prêmio Literário Isu (2004), Prêmio Literário Midang (2004), Prêmio Literário Ji-hun (2006), Prêmio Literário Sang-hwa (2009), Prêmio Literário Gyeong-hee (2009) e Prêmio Literário Pyeon-un (2013). Em 2007, foi convidado para o programa de residência para autores coreanos, num convênio firmado entre a Fundação Daesan e UC Berkeley, EUA.

Torre de Babel 3: Robert Creeley

Sun, 10 Feb 2019 18:00:02 -0500

por Flávia Rocha e Claudio Daniel

GROUND ZERO

What’s after or before
seems a dull locus now
as if there ever could be more

or less of what there is,
a life lived just because
it is a life if nothing more.

The street goes by the door
just like it did before.
Years after I am dead,

there will be someone here instead
perhaps to open it,
look out to see what’s there –

even if nothing is,
or ever was,
or somehow all got lost.

Persist, go on, believe.
Dreams may be all we have,
whatever one believe

of worlds wherever they are –
with people waiting there
will know us when we come

when all the strife is over,
all the sad battles lost or won,
all turned to dust.

MARCO ZERO

O antes ou depois

parece já um foco inerte

como se pudesse ser mais

ou menos do que é,

uma vida vivida por ser

vida apenas, nada mais.

A rua passa à porta

como sempre, anos depois

de minha morte,

aqui haverá um outro

ao invés, talvez para abri-la,

ver o que há lá fora –

mesmo que não haja nada,

ou nunca houvesse,

ou tudo fosse perdido.

Persiga, siga, acredite.

Sonhos talvez sejam só o que temos,

o que se imagina

dos mundos onde quer que estejam –

com povos lá esperando

que vão nos conhecer quando viermos,

quando toda a luta tiver cessado,

as tristes batalhas perdidas ou vencidas,

tudo convertido em pó.

Tradução: Flávia Rocha e Claudio Daniel

Robert Creeley foi um dos mais criativos poetas norte-americanos da segunda metade do século XX. Conhecido como editor do suplemento literário do Black Montain College, nos anos 50, esteve na linha de frente da revitalização da poesia de seu país, ao lado de autores como Robert Duncan e Charles Olson. A influência de Creeley foi decisiva sobre os poetas da Language Poetry, e também marcou o início do trabalho criativo de vários autores brasileiros que estrearam nos anos 90. No Brasil, foi traduzido por Régis Bonvicino e por Rodrigo Garcia Lopes.

Torre de Babel 4: Jonathan Swift

Sun, 10 Feb 2019 17:59:57 -0500

por Thaís Fernandes

TO A FRIEND,
who had been much abused in many inveterate libels

The greatest monarch may be stabb’d by night
And fortune help the murderer in his flight;
The vilest ruffian may commit a rape,
Yet safe from injured innocence escape;
And calumny, by working under ground,
Can, unrevenged, the greatest merit wound.
What’s to be done? Shall wit and learning choose
To live obscure, and have no fame to lose?
By Censure frighted out of Honour’s road,
Nor dare to use the gifts by Heaven bestow’d?
Or fearless enter in through Virtue’s gate,
And buy distinction at the dearest rate.

PARA UM AMIGO,
Que tinha sido muito insolente dos diversos libelos inveterados

Ao cair da noite, o grande soberano pode ser trespassado
E o assassino em sua fuga serve o fado;
O mais facínora vil é capaz de cometer um abuso,
Ainda passar ileso da inocência ferida como justo;
Mas praticando calúnia ao rés-do-chão,
Tolera o maior mérito ressentido, sem transformação.
O que ser feito? Deveria o tino aprender a escolher
Permanecer obscuro, e não ter honra a perder?
Sob reprimenda o acovardou do caminho da dignidade,
Ousaste a não usar os dons concedidos pela Divindade?
Ou intrépido tu entras pelo portão da Virtude,
E compras distinção à preço mais rude.

A DESCRIPTION OF THE MORNING
Written in April 1709, and first printed in “The Tatler”

Now hardly here and there an hackney-coach
Appearing, show’d the ruddy morn’s approach.
Now Betty from her master’s bed had flown,
And softly stole to discompose her own;
The slip-shod ‘prentice from his master’s door
Had pared the dirt, and sprinkled round the floor.
Now Moll had whirl’d her mop with dext'rous airs,
Prepared to scrub the entry and the stairs.
The youth with broomy stumps began to trace
The kennel’s edge, where wheels had worn the place.
The small-coal man was heard with cadence deep,
Till drown’d in shriller notes of chimney-sweep:
Duns at his lordship’s gate began to meet;
And brickdust Moll had scream’d through half the street.
The turnkey now his flock returning sees,
Duly let out a-nights to steal for fees:
The watchful bailiffs take their silent stands,
And schoolboys lag with satchels in their hands.

UMA DESCRIÇÃO DA MANHÃ
Escrito em abril de 1709, e originalmente publicado na “Tatler” (1)

Que mal, aqui ou lá, um cocheiro mercenário
Apresentou-se, mostrando o rubro céu do cenário.
Betty saltou da cama do seu superior,
Em silêncio caminhou, indo para sua cama se recompor;
À porta de seu mestre o aprendiz desleixava,
Apanhando do chão a sujeira espalhada.
E Moll tinha girado seu esfregão com certa prática,
Pronta para esfregar a entrada, e também a escada.
Com troncos vassalos a juventude começou rastrear
Ao redor do canil, onde as rodas tinham puído o lugar. (2)
O pequeno vendedor de carvão foi ouvido com cadência profunda,
Até afogar-se no som do limpador de chaminé, em notas agudas:
Credores no portão de seu senhorio começaram a se opor;
E para metade da rua Moll gritara: olha os pós de tijolos ao dispor.
O carcereiro, agora, o seu grupo voltando a enxergar,
Decerto liberado uma noite, para os honorários lhe roubar: (3)
As sentinelas meirinhas assumem suas silenciosas posições,
E os discentes relutantes com suas mochilas nas mãos.

VERSES ON I KNOW NOT WHAT

My latest tribute here I send,
With this let your collection end.
Thus I consign you down to fame
A character to praise or blame:
And if the whole may pass for true,
Contented rest, you have your due.
Give future time the satisfaction,
To leave one handle for detraction.

SOBRE VERSOS QUE EU NÃO SEI

Minha última homenagem a te enviar,
Deixando, desse modo, tua coleção findar.
Assim, consigno-te para ganhar fama
Uma figura ora culpa, ora aclama:
E se íntegro transpareces sob a verdade,
Descanso contente, tens a tua solenidade.
Dê ao tempo a futura satisfação,
Com pretexto de cessar a detração.

Tradução: Thaís Fernandes

Notas:

(1) Número 9. Ver a edição em seis volumes, com notas, 1786. —W. E. B.
(2) To find old nails. — À George Faulkner.
(3) Atender às acusações que lhes são impostas pelo guarda da prisão. E. B.

Jonathan Swift, pseudônimo Isaac Bickerstaff, nascido em Dublin, Irlanda, em 30 de novembro de 1667 e falecido na mesma cidade em 19 de outubro de 1745, foi um escritor, poeta, clérigo anglo-irlandês e reitor da Catedral de São Patrício; um dos mais conhecidos satíricos da língua inglesa, autor do clássico “Viagem de Gulliver”, narrativa publicada em 1726. Filho de pais anglo-irlandeses, da união entre Jonathan Swift, originalmente de Goodrich, sul de Herefordshire, e Abigail Erickm de Frisby on the Wreake, Leicestershire, condado do leste da Inglaterra, Jonathan Swift ficou órfão ainda recém-nascido, e foi criado pela mãe, pela sua irmã mais velha, Jane, e principalmente pelo seu tio Godwin, quem assegurou-lhe estudos e educação. Jonathan Swift estudou em colégios de maiores prestígios na capital da Irlanda, como na Escola de Gramática da Kilkenny College, em 1673; na Trinity College, em 1682, onde obteve seu diploma de bacharel; e, posteriormente, completou os estudos recebendo o título de Mestre em Artes pela Universidade de Oxford, em 1692. Swift morou na Inglaterra durante muitos anos, consequentemente, seus princípios morais e intelectuais foram influenciados pelo racionalismo peculiar da Inglaterra do final do século XVII. Sua originalidade, entretanto, consiste mais em seu talento e imaginação satírica, na sua arte literária e no seu pensamento humanista. Na tentativa de esclarecer sua perspectiva moral, diante da degradação física e espiritual que vivera na época, Swift também se dedicou à poesia pastoral. Sua vasta produção poética, com a preocupação em compreender a natureza humana e explicar o comportamento humano, contudo, descreve imagens satíricas do oeste de Londres, retratando o modo e o estilo de vida dos habitantes daquela região. Ele também viajava frequentemente para Irlanda, exercendo profissão como ensaísta, jornalista político e clérigo. A maioria de seus trabalhos literários foram escritos sob pseudônimos, alguns deles publicados em panfletos, os quais eram exercícios de grande circulação e representação na Irlanda, país que Swift foi nomeado deão da Catedral de São Patrício, em Dublin, e recebeu o título honorífico Doutor em Teologia, Universidade Trinity College, em 1702.

Esculturas Musicais 1: Fernando Aguiar

Sun, 10 Feb 2019 17:59:50 -0500

O TER QUE SER COMO SE FOSSE

Aescotilha queseescolhe

semsilêncio quefalasse

seamentira nãoocultasse

oaquiloque serecolhe…

namoléstia comqueficasse

oterdeser comosefosse

seterminasse semtosse

eodesenlace recomeçasse…

ojánãoser porserassim

oentãover porqueficando

nãodefinir oagoraquando

eentãodizer ouvaipormim…

nogemido queládestapo

ogargarejoque notomecoa

semescape quelhesobrevoa

émesmodesta quenãoescapo…

EXTINTOS ESTAMOS TODOS

Vir de longe sempre perto

rumor brando, longo assombro

chuva rasteira, irrisório charco.

Vir de perto sempre longe.

No chão de granizo que se apresenta.

O estrépito que em silêncio espalha

num inútil desespero de continuidade.

Solo que sendo seixo, assim se assume.

Linguajar à boca fechada, factos de traça aberta

extintos estamos todos. No mais, no menos

no quanto demora, por quem se depara

na circunstância que o palavrear não soletra.

No agora ou no depois se determinam opções.

Sequela que não construindo se degenera.

Renúncias que são mais isto do que aquilo

depois de, assim que, por vezes se, ou mesmo

senão.

O DIZ QUE DISSE

O diz que disse

O quer que fosse

O foi-se em riste

E rir sem tos

se.

O é ou não é

O passou ou se visse

O ocaso finca-pé

Mesmo se sentis

se.

O sim ao que está

Talvez ao que não

O ser há ou não à

E nem sempre apres

se.

O ser esse que é essa

E nessa o que é desse

Retorno sem acesso

Se assim o quises

se…

O esforço que se esvai

A ânsia em não mudar

Um novo entra e sai.

O ir sem regressar-

se.

A pressão por não achar

Consistente, o sobrepor

O advir a relembrar

E se por dúvida o disses

se ?

AO SANTº, VALHªM-LHE OS CÉUS !

Essa falha nesta folhª, asso, solha e des^floro de fora

no rep.olho só re»ponho, vou rep asso, minto, flora.

Cres^ce o facto, cato o gato, vou+me rooming embora.

Soltº o ego, naõ soss,ego, abro fogo E logo ag-ora…

T’arrenego, m’aprochego, faço check-in & go out

re;colho a ceia, re:pasto a meia, no know-how se re#nasce.

Re-retrocesso, embuste espes-so, e espeço-te que naõ vá-s.

Aleg(o)ria que se traduz, sonho cheiº que seduz. (T)Às ?

Ag”ora o todo, a tudo o sem-pre, vago som que des-faço

embora o lei@, de sos~laio en-leio, e logo o logo(s) tr_aço

sol-eira na pedra, mão que medra, n*em pre-sinto ao que v/ou

e sob a Né-voa regr*esso, luª adensada, qeu esque-ço, halô?.

C-olho a ca^lha,sobra a falha, o san-tº a (s)altar no adro sua,

flor+es no regaço, c-lima que amordaço, Ma=dona no (f)altar nua,

sem r#odeios se acende, no ro;dado se apreeende, e logo espr^eita

qu§em meio torto se re!faz, no dir;eito se subjaz, e at´ras se sujeita.

O MUITO QUE SE LHE DIGA

O ter muito que se lhe diga

e não ter nada como se fosse

o ter e um haver que consiga

arranjar sarna com que se coce.

Assumir que o assim já não é

e resumir o canto que entoa

súbito som que sobe ao sopé

sob a palavra que lhe sobrevoa.

Sobre a sequela que se incendeia

no verde, o abismo se sobrepõe

o sol nascente na lua cheia

espantado latejo que não opõe.

O excesso onde assume o sobreiro

a sobrancelha não reflete o (es)pasmo.

Um facto antepõe o denso cheiro

no asterisco em forma de orgasmo.

Artéria que desperta apinhada de gente

silêncio que remeto em sereno cambiante

um velho aforismo em quarto crescente

num devaneio de quarto minguante.

O SUJEITO DO ENSAIO

Ele. Elas. Loas.

Lado. Sado. Boas.

Pedra. P reta. Pr anto.

S anto. S alto. As

co. So

as.

Sinto. Minto. Ou não.

S ei. Sei-o. En tão.

Estou. Sou. Não são.

Atenção. Que se. Es

vai. vai

Chio. Ch ato. S acha.

Chocha. Chanfro. Ch iça.

Cifra. Chifre. Ch oca.

Ch ão. Alto.

Ass

alto.

Cento peia. Cedo feita. Cai.

Cho vendo. A co isa. Eco a.

Sendo. Se nda. Ai ou aí.

V ou-me. Leio-me. V ai

-o-me. Me

io.

Vai ao me. Vei o te.

Te v ai o e me s ai o.

S onda que so letra.

En sai-o que se sujei

Ta. Ta

co.

Sa ída. Só ida. S ida.

Só lida. So li dão.

En trave que des trava.

A destra erva. Ser

Va. Va

(i)te.

Noite. Escura. Só.

Soía. S uo minha. Ia

Disper so-ca minho

Que per corre o cor

po. Car

pa. Pas

so.

Com bate que se sabe

sobre posto. Nódulo.

Nó que des ata. Que es bate.

Sabático ar dor no desen la

ce. Ce

Ia.

Re curso na ondulação

re corre nte. De c urso

a que re corro qu ando no ar.

Fl ama que ar de de pois

da. Da

do.

Ir ao l eme.

Alguém sua.

T®eme. Enxam€.

Traje©to que se trai

indo. Findo.

V ai.

PASSO APÓS PASSO

V ir de volta.

Sempre volto.

P asso após tr aço.

Com passo que re

torna.

Surjo de n ovo.

Sob a pa lavra.

Pedra após letra.

Escrita desen

quadra da.

Atento (en)quan t/d o vou

estimo o en canto.

Vale tudo - ou quase.

Es trela (a) pu

lar.

Não sinto ensejo.

Sempre iludo.

(Vele)idade que ad vem.

Sub jaz o des encon

tro.

Questiono o mo mento.

A cerco. Acon chego.

À tona a água que

trans borda. Trans

torna. In porta.

Permaneço en volto.

De sa gre ga do.

Tomara tudo.

Sol eira que se des

faz.

Devolvo a volta.

En volto re tomo.

Sublime ar dor

que á(e)spero se as

sume.

Sinto(-me) (o) deserto.

Receio ala®gado.

De c urso que (des)envol

vo no mo

men to.

QUE MAIS SE PODE FAZER ?

Acordar na tarde no distante anoitecer

Acontecer se arde num súbito alvorecer

Renascer em marte em parte se acontecer

Dar-te por não ter e voltar a reverter.

Adiar se for o caso no que tiver que ser

Encardir o alvo cardo e de súbito enaltecer

Arvorecer na sombra na certa sem se ver

Voltar ao que nos cerca entre o deve e o haver.

Progredir na (in)certeza o suposto engrandecer

Arredar sobre a mesa o nem sempre agradecer

Entrar pela saída e assim retroceder

Ver o há o não haver e tornar a converter.

Aprisionar o aprumo apenas por puro prazer

O tardar nos teus seios num terno entardecer

Cativar o inquieto olhar como forma de (se) poder

Padecer o que parece que mais se pode fazer ?

FERNANDO AGUIAR publicou 31 livros de poesia, performance poética, infantis e antologias internacionais de poesia visual em Portugal, Espanha, Alemanha, Itália, Irlanda, Canadá, U.S.A., Inglaterra e no Brasil. Realizou 46 exposições individuais e participou em numerosas exposições coletivas. Desde 1983 apresentou cerca de 230 intervenções e performances poéticas em Museus, Centros Culturais, Teatros e em Galerias de Arte de 26 países. Organizou diversas exposições e Festivais de Poesia e de Performance em Portugal, Itália, França e no Brasil. É autor do “Soneto Ecológico”, uma obra de poesia ambiental constituída por 70 árvores plantadas em 14 filas de 5 árvores, numa área aproximada de 110x36 metros, em Matosinhos, 2005.

Esculturas Musicais 2: Antônio Moura

Sun, 10 Feb 2019 17:59:46 -0500

OUVE O MUNDO
A Marcilio Costa

Cala, ouve o mundo, há sempre
uma voz em tudo – um coaxo,

um sibilo, um crocitar, um zumbido,
um gorjeio, um zurrar, um rumor

de água, um silvo, um vento, um
far fa lhar,

um balido, um trino, um latido,
um cicio, um grunhido, um grasnado,

um sussurro, um rosnado, um ron
ronar, um rugido, um bater de asa,

um estalo na viga da casa, um ecoar,
um latejo na têmpora, um temporal,

um trovão, um ranger de porta, um
inaudível desabrochar, um cricrilo,

uma sílaba ci ci ci ci ci ci ci cigarra,
um sino, um relógio, uma badalada,

um último suspiro, um novo ser
a respirar, um gemido amante,

o som de uma lágrima que cai no olvido,
uma vida inteira a murmurar – e no fundo

de todas as vozes inanimadas e animais
a voz do espírito que a tudo anima.

Ouve – há sempre uma voz em tudo.
Fica – um instante – mudo

JOAQUIM NABUCO

País
transformado em porão, sua carga
– cor, sangue, dor, perseguição

Navio
fantasma há séculos à deriva

Negreiro
o uivo do mar que em volta vibra

POEMA PARA LER AO ANDAR COM CUIDADO

Você que agora caminha por este poema,
não está ouvindo, além do som das silabas,

o som de sinistros passos ecoando secos
em seu encalço, como que para encarcerá-lo,

como que para amordaçá-lo? Não está agora
pressentindo atrás de sua própria sombra

uma outra sombra, que, aos poucos, se agiganta
querendo, de forma réptil, cobrir tudo, todos,

com sua escura manta? Não está sentindo,
agora, fazer ninho eu seus ouvidos a gralha

a rasga-mortalha da histérica pregação,
que busca ensurdecê-lo com seu grasnado

para que ouça, unicamente, a voz intolerante,
a voz fanática e prepotente do Deus demente?

Não está vendo uma venda que, lentamente,
cai sombria sobre seus olhos, sobre sua mente?

Você que agora caminha por este poema,
cuidado, aqui perto, no fim da Rua Extrema

a oficina do fascismo fabrica frias algemas

ONIPRESENÇA ONIPOTÊNCIA

A Noam Chomsky

Júpiter
Isis
Baal
Amon-Rá
Thor
Saturno
Cronos
Belus
Vênus
Odin
Marte
Plutão
Hutzilopochtli
Tezcatlipoca
Moloch
Gigantes
ICBC
China Construction Bank
Agricultural Bank of China
Berkshire Hathaway
JPMorgan Chase
Bank of China
Wells Fargo
Aplle
ExxonMobil
Toyota Motor
Bank of America
AT&T
Citigroup
HSBC Holdings

TANTO QUANTO

Um tanto de mentira, um quanto de verdade, assim
vai se erguendo o mito, teia entretecida com os fios

da vida e da irrealidade, boca a boca, ouvido a ouvido
e algumas manchas de escrito, assim vai-se fazendo

do finito, infinito – uma palavra e um caminho que
sem se salvar do tempo consegue escapar do olvido, vida

e arte entrelaçadas em grandes travessias de oceanos,
pequenos barcos por furos dentro das matas, algumas

visões extraordinárias, muito de banal e cotidiano, e
no meio da vegetação emaranhada, no centro da clareira

borbulha o caldeirão da feiticeira, o aroma do amor, suas
especiarias misturadas ao odor azedo da dor – gordura fria

e fundidos no ar o olor das flores e o odor das fezes,
nuvens saindo dos olhos dos demônios e dos deuses

para chover e forjar o humano jardim que floresce
e apodrece, floresce, apodrece, floresce, apodrece,

floresta queimando num tempo tenebroso em que os uivos
dos famintos e refugiados ecoam pelos cômodos das casas

e em contraponto reverberam sobre o silencio que cobre
os corpos mortos dos nossos vizinhos índios, pretos, pobres,

almas vagando pelos cômodos cômodos de nossas casas,
ecos incômodos pelos cômodos cômodos de nossas casas.

A página escurece, o estrondo de um meteoro soa na sala
e entre os astros e o desastre ergue-se o rumor do mito,

a doce mentira, o sal da verdade, a vida, a arte – o grito

THE INVISIBLE WAR

   Os fragmentos da guerra invisível entram pelas frestas das portas e janelas, fantasmas de gás inflamável evaporados de grandes banquetes onde são servidos terrorismo de estado à la carte, cozidos geopolíticos com uma pitada de fundamentalismo religioso e fatias de porcos totalitários à direita e à esquerda da mesa.
   Multidões de refugiados cruzam o mapa de meu quarto, passam por cima de minha cama carregando seus trapos até saírem pela porta do espelho onde esperam encontrar um outro mundo.
   Os minúsculos fragmentos desta guerra grudam na sola de meus sapatos onde quer que eu vá, onde quer que eu ande, na rua, debaixo da terra, pelos telhados, explodem em forma de estilhaços ultra silenciosos a cada passo e enquanto ando em minha parca velocidade de homem a guerra invisível viaja numa velocidade estonteante
por dentro de pequenos telefones, deixando milhares de mortos e feridos por entre os escombros das telas de cristal líquido.
   A guerra fantasma é um flâneur maligno do Vale da Sombra da Morte, está em toda parte e em parte nenhuma, às vezes, sem que ninguém perceba, passa, com suas armas de alta tecnologia, por entre crianças que brincam descalças numa abandonada praça de periferia. Às vezes passa, causando arrepios, um vento frio, nos animais da floresta.
   Por toda parte e em parte alguma, impalpável, Deus Onipresente, vaga um vírus fabricado em laboratórios transnacionais pagos pela moeda de lata dourada que carrego em meu bolso.
   Não se pode vê-la nem ouvi-la, só senti-la quando já está muito perto, entrando silenciosa e sorrateira por dentro dos pesadelos dos que dormem nas cidades que dormem sem dormir de olhos bem abertos quando fecham os olhos de medo, quando tapam os ouvidos, para não escutar, apavorados, o bater de botas e o trotar de cavalos adornados de fitas e penachos aproximando-se de suas cabeceiras.
   Veja, de dentro da cortina de fumaça e poeira que se levanta do cyber front erguido eletrônico no meio da sala, a múmia de Tio Patinhas ressuscita ainda mais sovina, decretando o fim da história, o fim das utopias, nadando, cínico, em sua gigantesca banheira de dinheiro.
   Em vários pontos estratégicos da nova guerra, tiranetes-fantoches esperam por novas ordens sentados em seus urinóis decorados por coloridas logomarcas.
   Não se sabe onde ela está – o inimigo sou eu, o inimigo é você – a guerra feita de vento, que agora me faz andar como um cego que tateia o ar sem sua bengala.

YO Y EL SORDO

A Goya, El Sordo
A Isadora

Não podes me escutar
Para falar contigo
basta apenas apalpar
as paredes de tua arte
e perceber que a maldade humana
descansa em qualquer tipo de barro,
que se ergue e dá alguns passos
entre a espera
e o desespero que o esboroa

Nós dois sabemos
que a borra da miséria e o cristal da estrela
residem em cada gota de tinta,
que o mar e o amor
só existem para quem não os atravessa
e que o lugar em que parecemos reinar,
o lugar em que parecemos reinar
é um território inconquistado,
um chão sobre o qual o trono e a coroa
são dados no mesmo instante
em que a trombeta e a voz de um arauto nos manda abandoná-lo,
mal saboreamos o cheiro marinho
da Alba deitada nua na areia da praia
e vemos que o que aqui nos trouxe,
o barco há pouco ali ancorado – vês? –
já arde em chamas – queima
a pergunta do marujo se o desamparo do mar é a única forma de voltar

ou, quem sabe, assim,
pedindo emprestado um pouco
de tuas tintas,
o sonho da razão,
o pesadelo de Freud cem anos antes,
quando as corujas piam em volta de tua cabeça,
que deita para deixar escapar
monstruos, los desastres, los caprichos, los disparates,
las pinturas negras
nas paredes que não têm ouvidos

A OUTRA VOZ

Presente em tudo e sempre oculto, serpente
verde e imóvel entre a folhagem, imagem

que não se vê nem ouve-se mas sente-se
perpassar todas as formas que armam

nosso breve arco riscado a giz de nuvem
sobre a impalpável escuridão do mundo

Enigma, da superfície ao fundo, vulto
transparente atravessando o véu do tempo,

reunindo, em sua única voz todas as vozes
do vento, céu vazio, rio sem foz e nascimento,

círculo invisível em volta de seu próprio
mistério – eterno, terreno, intocável, aéreo,

o silêncio, Deus da poesia, diz mais um dia

Antônio Moura nasceu em Belém do Pará, 1963, residiu em São Paulo, Lisboa e atualmente vive em Belém. Poeta e tradutor, tem onze livros publicados, oito no Brasil e três no exterior. Poesia: Dez, edição do autor; Hong Kong & outros poemas, Ateliê Editorial; Rio Silêncio, Lumme Editor; A sombra da Ausência, Lumme Editor; A outra voz, Editora Patuá. Tradução: Quase-sonhos, Jean-Joseph Rabearivelo, Lumme Editor; Traduzido da noite, Jean-Joseph Rabearivelo, Lumme Editor; Contra o segredo profissional, César Vallejo, Lumme Editor. Rio Silêncio foi premiado na John Dryden Translation Competition, em tradução para o inglês de Stefan Tobler, publicado em pela editora Arc Publications, com o título de Silence River, com uma turnê de lançamento por oito cidades da Inglaterra. Publicado em Valéncia, Catalunha, Edicions 96, em tradução para o catalão por Joan Navarro, sob o título de Després del diluvi i altres poemes (Após o dilúvio e outros poemas). Editado no México, Río Silencio, em tradução para o espanhol por Victor Sosa, Editora Calligrammes. Tem sido publicado em diversas revistas e antologias nacionais e internacionais.

Esculturas Musicais 3: Jorge Arrimar

Sun, 10 Feb 2019 17:59:40 -0500

1. de que montanha?

não sei de que montanha sou

se daquela que transporto em mim, toda em mim,
um meteoro vindo do espaço há mil anos

se daquela que me habita há um segundo,
o segundo tempo depois do primordial (es)pasmo

2. álbum de recordações

uma velha buganvília
a embeber tudo numa névoa roxa

e minha bisavó sentada no terreiro
a refrescar-se nas tardes mornas

com leques de bambu e palma

3. infância

o deserto que atravessamos
não é nosso. somos estrangeiros
nas suas dunas. só os cactos

vieram connosco, agarrados
aos pés da infância

4. Esconderijo

entre ábacos de ébano
e dados de marfim
um velho chinês procura-me
com dedos de bambu

o carácter que me possui
é um esconderijo de silêncios

5. Imbondeiro

há frutos
nos ramos do imbondeiro

a penugem que libertam
cobre os pássaros que voam para o céu
da boca

6. ressureição da dança

é da terra que chega a seiva,
o sangue das plantas que, morrendo,
mais se enraízam.

da próxima vez que te vir
de pés nus a lavrar o chão
acertarei o passo contigo

na dança
dos homens que estão antes
dos mais antigos que a memória guarda

Jorge [Manuel de Abreu] Arrimar nasceu em S. Pedro da Chibia, Angola. Publicou dez títulos de poesia e cinco de ficção. Encontra-se representado em diversas antologias, nomeadamente, Antologia de Poetas de Macau (Macau), Divina Música (Portugal), Ovi-sungu – 13 Poetas de Angola (Brasil), Poetas da Ásia Portuguesa (EUA); participa em várias revistas literárias, das quais se destacam Eufeme (Portugal), Seixo Review (Canadá), Literatas (Moçambique), Textos & Pretextos (Portugal), Zunái (Brasil).

Esculturas Musicais 4: Scheila Sodré

Sun, 10 Feb 2019 17:59:36 -0500

CLAVA

Flores e crânios confinados
a espera do vento.
a lápide e o trono
dos leopardos
dentes amarrados
aos cipós do tempo
clava que parte o solo
o níquel da barganha
no bolso
Iku desenha o caminho da terra
de volta ao ventre de Nanã.

OXUM

Oxum
dança-luz
na gira
asas-dragão
escamas
de pétalas
gritos
de xirê
língua
de Oxum
devora
homens
contorna
pedras
desenha
lábios
com pó
dourado
sopra ao vento
mariposas
brilhantes
tiara
de búzios
e contas
Ori-mulher

IKU

Entre os mundos existe um portal:
a fronteira entre a vida e a morte
vida, morte, morte,
vida-anáfora
criação de Iku
arranha-céus de Igba Nanã
abrigam o pouso da coruja
chuva ácida lava os grãos
aros
carros e motores
molha o chapéu
de vento perdido
que cai no buraco da terra
câncer no seio da
mãe nanã
a ferida da cidade grande
luzes e redemoinhos artificiais
vagalumes labirinticos
de veludo plástico
redes invisíveis
engolidas pela lama
raízes
fios de conta lilás,
branco e roxo
ibiri bate no portão
cajado

XANGÔ

O trono de Óyò
feito de ferro, safiras e dentes de leão,
amálgama da África
Tempestade, gritos de metal,
Ãrá-Trovoada
Ventos de papéis, pergaminhos de pele de carneiro, flores e pedras editais
Xangô traga exércitos, ouve clamores e o tambor do justo, do puro e os apitos dos índios da Amazônia
Filho dos sóis expulsa as
correntes do mal, faz tremer o solo, castigue os burocratas desonestos
Traga o machado cego e duplo
da Justiça Ida oba
atira à queima-roupa e cala todas vozes da corrupção
Alimente com imalá as bocas famintas dos direitos
paz ao meu doce lar
minha Pátria de anjos operários, crianças e homens em caixas de papelão
onde existe a esperança baba Orisá baba?
Justiça divina vaza dos teus olhos
Dentro dos seres sem fé do reino da fênix que
Clamam por ti Xangô.

Kawó Kabiesilé

RAINHA-MÃE

Erù-Iyá
Odó-Iy
calunga grande da praia corpo de escamas e pétalas
vestido Iemanjá de safiras e abebés de rainha
Afagos da mãe bondosa que me quer
lua nova, cabocla da praia da concha dourada
ouve o vento dentro da cabaça
de lágrimas e pratos rasos de arroz
flutuando sobre os náufragos sem futuro
redes de pescadores, ostras, antenas de transmissão, cabeças de peixe, ouriços pontudos, caranguejos virados chapiscados de areia branca
plancton de espumas metálicas-fogo-fátuo contornam encostas e rochedos
Farol solitário de pouso da gaivota
vela-cruz dos marinheiros e açoras de âncoras
cordas de prata cingidos em cabelos longos de onda
Fiandeiras desse destino incerto
das sementes de mostarda
em teu ventre
Erù-Iyá
Odó-Iyá

DESDÊMONA

Lay by these—
Willow, willow—
Prithee, hie thee, he’ll come anon—
Sing all a green willow must be my garland.
Shakespeare, Othello, act IV

Desdêmona desrégia à beira-rio
desfiladeiro descida de lápides
despontada da terra úmida
desilusão estrela da manhã
desfeita em ramos de cipó
desposa sem sorte consorte
desposa cão andaluz
déspota uivante
desiderio, desiderio, desiderio
desencanto estéril
descalça pontas de gesso
desfigurada Desdêmona
folhas flutuam à beira-rio
asfixia desideratum.

INFÂNCIA

livros flutuantes
peixes-cascudos
saltando da lama
tempestades
crianças a cavalo
subindo beliches
crianças vazantes
luas crescentes
em seu quarto
a inquietude
nos dedos perfurados
por termômetros
o indicador
apontando ao céu
segurando mercúrios
mercúrio-sangue
lápis inchados
casa liquefeita

CHAFARIZ#21

pés descalços correm
matam um sapo
chove facas
lâminas e línguas
subindo telhados
chafariz de pedra
memória de um córrego
que ecoa e silencia
gritos do rio sujo
o rio começa
o rio termina
pessoas dançam
crianças riem
sem saber das perdas
esculpindo lama
anjos sujos
asas molhadas
chuvas de escorpião.

UNTITLED

Não importa quem sejam eles
mas quem você pensa
que eles são
o que sente
no café da Paris
dos anos 30
bebericando absinto
je t’aime je t’aime je t’aime

disparo tiros baixos nas fadas dançantes no assoalho
demônios múltiplos
Incubus líricos de Balaam
cabeças-duras cabeças secas
do tabuleiro mármore
o tornozelo da moça e seus sapatos negros com saltos de ampulheta
cristais no olho crisântemo
pétalas pálidas de asa-borboleta camadas de epiderme fina
vendendo a alma por trocados
fãs de fadas e bebidas
fumée fumée a fumaça da cigarrilha
com quem te deitas?
amor amigo atirador oh fascistas de olhos fechados
enganando tolos
folhas ao vento em todas as direções
Quem você pensa que eles são?
Animais?
Ânima, alma ou anjo?
raça humana?
raças de cães?
fenótipos da mesma fagulha
abismo-me
são pessoas?
nação de soldados e engrenagens
post morten ?
rigor mortis?
É o fim? Fim dos sonhos
Levantai-vos ou animais-vos.

SEM TÍTULO

desplumada frente ao espelho
base na epiderme seca
sombras negras nos olhos molhados
escondendo a pele
e a alma
feito máscara Nô
apneia toda manhã
e a dança dos pés
presos ao solo
cenário de pinheiros
cortinas e galáxias
pintados à mão
pluma mantélica em erupções
lava quente à cama
cabeça e fios de cabelos
vestes de seda e cerejeiras
madeixas num coque repuxado
até as últimas consequências
personagem Kabuki
expressões contorcidas
supervulcões faciais
olhando a lua
mulher enlouquecida
busca neve artificial
nos cubos de gelo.

DENTRO DO DODECAEDRO

Dentro do dodecaedro
leões alados no picadeiro
lona multicolorida
água-régia
escorre das pernas-de-pau
corrói unhas pintadas
de mercúrio amarelo
soluços espasmos
nas cordas vocais
cabos de aço espaciais
giram braços-de-ouriço
barras de ferro
contorcionismo
da roda gigante
girante em curva luz
claras em neve pisco-sour

ROUTE 66+6

O cão corre atrás da lebre selvagem
pula a cerca de ferrugem
a lebre foge e o cão preso
Land of Enchantment
a película exposta a luz solar
derretendo plásticos, terra, espíritos de condor
búfalos e cavalos correm
sobem a montanha chamuscada em vermelho-xamã
animal totem espreita
nativos vestindo jeans
presilhas de turquesas e penas
feno rolando com papéis
carrinho de bebê
verde-cactus e vento
o cão grita
pendurado feito fio de prumo
sob reflexo da lua gigante
o homem é o pior inimigo do animal
besta fera fogo-fátuo do deserto
esmagadora presença rubro-negra
mandíbula quebra-nozes
apertada contra a porta
caçar ou morrer
estradas e botas que caminham ao inferno.

Scheila Sodré é poeta, professora de língua inglesa, graduada em Tradução e autora da plaquete de poemas Hemicrânia (Leonella, 2018).

Esculturas Musicais 5: Armando Roa Vial

Sun, 10 Feb 2019 17:59:32 -0500

VARIACIONES A WILLIAM DUNBAR: EL LAMENTO POR LOS POETAS

Yo, que antaño disfruté de salud,
ahora me aflige esta enfermedad
que es augurio de llantos y ataúd.
El temor a la muerte me perturba.

Nuestras dichas, ay, son vano espejismo,
astucias de un destino transitorio;
débil la carne, de cara al abismo.
El temor a la muerte me perturba.

Suda el hombre su triste condición;
si ayer lozano, hoy envejecido
con nervio y tendón en demolición.
El temor a la muerte me perturba.

Nada hay firme o seguro en esta vida:
escuálida hojarasca que se agita
donde la voz del hombre es desoída.
El temor a la muerte me perturba.

En la muerte se hunden los estamentos,
príncipes, prelados y potestades,
ricos y pobres del polvo fermentos.
El temor a la muerte me perturba.

Reta en batalla, que tanto disfruta,
suyos el yelmo y el escudo, muerte
victoriosa ante asomo de disputa.
El temor a la muerte me perturba.

La torva tiranía de la muerte
arranca al tierno infante de su madre
y con furia su inocencia pervierte.
El temor a la muerte me perturba.

Hace suya la espada y el laurel,
la intrepidez del señor en combate,
la doncella, con ajuar y oropel.
El temor a la muerte me perturba.

No es indulgente ante el poder de reyes
o ante la dignidad del sacerdote:
su guadaña arrasa todas las leyes.
El temor a la muerte me perturba.

Profetas y teólogos y eruditos,
astrólogos, filósofos y magos,
todos, sí, todos son sus favoritos.
El temor a la muerte me perturba.

Del avezado, del docto y el diestro,
de jueces, comerciantes o galenos,
de todos la muerte urdirá secuestro
El temor a la muerte me perturba.

Y diviso también a los poetas
que sollozan: sus musas injuriadas
por el destino, mustias y obsoletas.
El temor a la muerte me perturba.

La muerte devoró salvajemente
al gran Chaucer, príncipe de poetas,
y también a John Gower, tan potente.
El temor a la muerte me perturba.

A Sir Hugh de Eglington cerró los ojos,
Heryot y Wyntoun, ambos desterrados
por la muerte al erial de los despojos.
El temor a la muerte me perturba.

Como un fiero escorpión ha envenenado
a maese James Affleck y a John Clerk,
muerte envilecida ante lo sagrado.
El temor a la muerte me perturba.

Por ella, hoy, se abisman en el miedo
Holland y Barbour y Sir Mungo Lokert.
A la muerte nada le importa un bledo.
El temor a la muerte me perturba.

El autor de Gawain, inolvidable
clérigo de Tranent, y Gilbert Hay
mancillados por esta miserable.
El temor a la muerte me perturba.

Hary, Sandy Traill, Patrick Johnstown: cada
uno ahogado por la barahúnda
de la muerte artera y desfachatada.
El temor a la muerte me perturba.

Merseir, que hizo del amor pulso vivo
de palabras gozosas, puso fin
a sus días, del gusano cautivo.
El temor a la muerte me perturba.

A Roull de Aberdeen lo abrazó la muerte;
también a Roull de Corstorphin, amigos
que ningún hombre podrá devolverte.
El temor a la muerte me perturba.

En Dunfermelin murmura insidiosa
sobre Robert Henrison y John Ros;
muerte alcahueta, tosca y alevosa.
El temor a la muerte me perturba.

Su guadaña no libró a los gentiles
John Reid y Quintin Shaw, a quienes hoy
lloran y lloran las gentes por miles.
El temor a la muerte me perturba.

Y Walter Kennedy tan bondadoso
sufrió ló indecible al morir, escrito
como estaba su destino ominoso.
El temor a la muerte me perturba.

Así la muerte a mis amigos hunde
de prisa y ya huele en quien esto escribe
la próxima presa que los secunde.
El temor a la muerte me perturba.

Remedio ninguno existe contra ella;
lo mejor es disponer de esta vida
antes que mi muerte inicie su mella.
El temor a la muerte me perturba.

EN EL ÚTERO YA SE NOS VISTE

En el útero ya se nos viste
porque la muerte apura e insiste:
nacer y morir van de la mano
como dos brotes del mismo grano.

Que el semen acabe su invectiva
en las ascuas que tu vientre aviva:
parirás con dolor la palabra
que mi carne embustera en ti labra.

En el útero ya se nos viste
porque la muerte apura e insiste:
nacer y morir van de la mano
como dos brotes del mismo grano.

Ruina la tuya, muerte: tan fuerte
en el amor de amantes sin suerte:
tu verso les colma el universo,
ardor de fuego fatuo y perverso.

En el útero ya se nos viste
porque la muerte apura e insiste:
nacer y morir van de la mano
como dos brotes del mismo grano.

Dirán que todo esto es tan trivial,
esto de la vida sin aval;
nada nuevo bajo el sol, oh muerte:
pero yo sigo sin entenderte,
a ti, que nadie puede torcerte.

LA ROSA, NO SE SABE

La rosa, no se sabe
si con o sin por qué,
está en flor otra vez.

No le preguntes nada
ni ahogues su promesa:
está en flor otra vez.

Es simplemente rosa
entre tallos y espinas,
labios sin palidez.

Rosa áurea, mecida
por el viento, sus pétalos
en versos del viejo Ez.

La rosa, no se sabe
si con o sin por qué
está en flor otra vez.

Armando Roa Vial, poeta chileno, nascido em 1966, publicou, entre outros títulos, Zarabanda de la Muerte Oscura, Estancias en homenaje a Gregorio Samsa e Hotel Celine. Traduziu o poema medieval anglo-saxão O Navegante e publicou diversos ensaios. Recebeu o Premio Nacional de la Critica (2000), o Premio Altazor (2001) e o Premio Pablo Neruda (2002).

Esculturas Musicais 6: León Félix Batista

Sun, 10 Feb 2019 17:59:24 -0500

LI PO SUCCIÓN

Dos labios rojos
te invitan a comer,
condimentados.

Desiertos del deseo.
Y oasis son los higos
del escroto.

Al darles brocha
a pétalos en flor
se pintan gritos.

Rosa del pubis:
brasa que te congela
cuando la tocas.

El crucifijo
que muere en un escote
me resucita.

La sed desierta
del pubis afeitado
es mi espejismo.

Tocando estrellas
mi lengua sube al cielo
entre tu boca.

Magma húmedo
la boca en los volcanes
del cunnilingus.

Sentir de golpe
la sal: besar el centro
es mi ambrosía.

Mis manos hablan
en braille al otro cuerpo
que, ciego, escucha.

Atando hilos
del ovillo de los dos
tejemos hijos.

A mano o próximo
el cuerpo es un enigma
soluble a solas.

Evocas ingles
de mujer cuando comes
ciertos moluscos.

Bajar al pozo
de la vulva y hallar
el vellocino.

Se va el verano
pero se queda: queda
entre las bragas.

*Esta selección de haiku erótico proviene del libro inédito “Las mil y una hojas” compuesto por exactamente 1001 poemas en la tradicional forma japonesa.

León Félix Batista, Santo Domingo, 1964. Es autor de Prosa do que está na esfera (Olavobrás, Sao Paulo, 2003, traducción de Claudio Daniel y Fabiano Calixto), Delirium semen (Aldus, 2010), Caducidad (Amargord, 2011) y Próximo pasado (Praxis, 2018), entre otros. Aparece en importantes antologías como Cuerpo Plural (Pretextos, 2010) y Poesía esencial dominicana (Visor, 2011).

Esculturas Musicais 7: Rodolfo Hasler

Sun, 10 Feb 2019 17:59:19 -0500

LENGUA DE LOBO

Una tarde,
obcecado con el rastro de un espectro,
entré en la sala del museo,
suelo ajedrezado y paredes de color carmín
juegan con las sombras por las esquinas,
me dijo, ¿dónde estuviste
todo este tiempo?,
¿escribías?
Iba de una sala a otra, de los simbolistas
a la flor de cera de Redon
de la que no pretendo dar explicaciones,
el tallo azul ultramar, la flor carmesí
crece en el espacio
hasta invadir la estancia.
Esta situación podría no existir,
ser parte del mundo onírico que hace mucho
me atrapó.
En el centro acecha la ansiedad,
la visita al caparazón del erizo
junto a una estrella de mar,
una enredadera sulfurosa envuelve
el recuerdo que impide conciliar el sueño,
pétalos se abren en las marcas del pincel,
la sala donde espío a Redon
es la espina del erizo que se hunde en la carne,
una vida bárbara
perdida en la amargura del espejo,
y por consecuencia,
despertar, despertar.

La aparición de la sangre
indica el daño,
seguir con vida después del hundimiento,
por supuesto, para poderlo contar,
viene de lejos,
un lugar verde y lluvioso
donde el hierro es húmedo
y las flores no tienen olor,
vive tranquilo en un recodo,
y su intención es borrar fronteras,
no jurar, volver al regazo,
se alimenta de maná,
de la sopa boba, de la nada ninguneada,
insiste en andar, seducido por el otro,
jugándose a los dados
el escozor de la mano,
tacto olvidado, rechazado,
esfuerzo que se aleja en un suspiro,
algunas palabras justas que crecen
en lengua española, paternal alemán,
excelente francés que usa cuando quiere,
en un instante desaparece en el aire
y una isla sigue a otras más lejanas,
islas Azores, Flores, Terceira, Santa María,
en la incierta nebulosa, sin alma, sin alma,
nunca volver, aunque esté allí,
nunca volver sin alterarse, azufre, estatua de sal
por si mira atrás,
ya se sabe,
aunque vuelva, deja su acento atrás,
su marca del nacimiento
de delicada habladuría.

* * *

Insiste en acercarse a la bestia,
hay que reducirla poco a poco,
no debes tocarla, quema,
abrasa la yema de los dedos,
no bastan lágrimas,
beberás su sangre, beberás la sangre
de los sueños congelados,
entra con un machete
en la pulpa de la ansiedad,
en el patio, con ahínco,
cepilla su cerviz,
entre el pelo ralo y el ojo
sentirás la dimensión del espanto.

* * *

Se despierta con una manzana de oro
en la mano, los ojos entornados
dejan ver
que se trata de un hecho extraordinario,
en la fisura de lo real, a veces
te puede tocar,
pero hay que saberlo sentir,
día a día, con dedicación.
La manzana es pesada
y deja un rastro de escozor
como si fuera de arena
o un narciso que bulle en el corazón,
un geranio en un libro de Baudelaire,
eso es, un deseo o una aspiración
que por su densidad pudiera hundirte.
Desconoce el final,
sólo confía en que los días transcurran
junto a la fruta aparecida,
un corte en la voz
para enmudecer, o decir a medias
si de repente se tercia,
pero el objeto, de tan bello,
es envidiado,
y aunque invite a la caricia,
es imposible hincarle el colmillo.
Corazón de semillas doradas,
hacia qué lado emprender el camino,
cómo consumir su carne
y obtener la sanación.

***

Una tarde,

obcecado con el rastro de un espectro,
entré en la sala del museo,
suelo ajedrezado y paredes de color carmín
juegan con las sombras por las esquinas,
me dijo, ¿dónde estuviste
todo este tiempo?,
¿escribías?
Iba de una sala a otra, de los simbolistas
a la flor de cera de Redon
de la que no pretendo dar explicaciones,
el tallo azul ultramar, la flor carmesí
crece en el espacio
hasta invadir la estancia.
Esta situación podría no existir,
ser parte del mundo onírico que hace mucho
me atrapó.
En el centro acecha la ansiedad,
la visita al caparazón del erizo
junto a una estrella de mar,
una enredadera sulfurosa envuelve
el recuerdo que impide conciliar el sueño,
pétalos se abren en las marcas del pincel,
la sala donde espío a Redon
es la espina del erizo que se hunde en la carne,
una vida bárbara
perdida en la amargura del espejo,
y por consecuencia,
despertar, despertar.

Rodolfo Häsler, poeta cubano, nasceu em Santiago de Cuba, em 1958, mas reside hoje na Espanha. Publicou, entre outros títulos, Poemas de Arena (1982), Tratado de Licantropia (1988), Elleife (1993) e Paisaje, tiempo azul (2001).

Esculturas Musicais 8: Roberto Echavarren

Sun, 10 Feb 2019 17:59:14 -0500

FRAGMENTO DE EL MONTE NATIVO

Nuestro lugar es la separación.
Nuestro corazón es el restaurador.
La alegría es la vida nueva.
Así la tierra se carga de sentido,
atraviesa la noche y el tiempo,
transporta claridad en su vientre sexual,
una semilla del árbol de la paciencia,
un motivo endócrino en los pedazos de ser celeste.

Somos seres lentos pero el universo es raudo.
Todo huye a fuerza de aparecer.
La aspiradora recoge la pelambre del perro.
El río pasa entre cavernas, basura y zafiro.
Veo el patio de la cárcel, la alberca
donde lavan la ropa, la pared carcomida.
Mas un incendio toma cuenta de todo
y todo se deshace a la luz de las llamas.
La lámpara de Aladino es pura fricción,
chispas brotan al rasparla.
Un deseo nace al tiempo que se satisface.
Pero el afecto recorre la vida entera.

Desde el bosque de acacias
una oruga verde se desliza,
el lomo hecho de pinos verde luz.
Un bosque va marchando
para hacer algún tipo de justicia.
La oruga entró a la casa.
Un ladrón la pisó y se quemó la planta del pie,
salió gritando en una pata sola.
A la oruga no le pasó nada.

Todo está quieto,
recogido en sí mismo,
murmurando, raciocinando,
esparciendo inminencias,
un molino anónimo
entre sombras verdes.
La madrugada se quiebra
con las primeras luces
sobre los campos de maíz.
Tu camiseta se seca
con el calor que despediste.
El perro ladra, recorre las habitaciones
alarmado, no concibe abandonar la vigilancia;
deberíamos agradecerle esa preservación
obstinada del territorio.
Pero la inundación desprende la choza
que se lleva la corriente.
Si ajustamos el lente,
veremos los pormenores de la ribera,
un arco iris completo.
Muslos impregnados de pachulí,
el muchacho pasa en equilibrio,
hojas de bambú en el pecho,
en la boca peces de coral.
No obstante el caos sigue allí.
Renace a cada anochecer.
Quien estuvo en el campo sabe
cómo todo no cesa de crecer.
El aire de una flauta
de madera trabajada a cuchillo
avanza en la noche de verano.

Roberto Echavarren es poeta, narrador, ensayista y traductor. De entre sus libros de poemas se destacan Centralasia (Premio Ministerio de Cultura de Uruguay, ediciones en Argentina, México y Brasil), El expreso entre el sueño y la vigilia (Premio Fundación Nancy Bacelo) y Ruido de fondo.Performance es un volumen mixto: antología de poemas, entrevistas, reseñas críticas alrededor de su obra. Ensayos: El espacio de la verdad: Felisberto Hernández, Arte andrógino (Premio Ministerio de Cultura de Uruguay), Fuera de género: criaturas de la invención erótica, Michel Foucault: filosofía política de la historia, Margen de ficción: poéticas de la narrativa hispanoamericana. Sus novelas: Ave roc, El diablo en el pelo, Yo era una brasa. Las noches rusas es una crónica acerca de la vida política y cultural de Rusia durante el siglo XX. Tres cuentos es su último libro de narrativa. La pieza Natalia Petrovna fue premiada y publicada por el Centro de España en Uruguay. La pieza África, la muñeca de Felisberto Hernández, basada en un caso real, fue publicada y se presentó en Montevideo a lo largo de 2012 y 2013. Dirige la editorial La Flauta Mágica, especializada en ediciones críticas bilingües de poesía en traducción y el rescate de obras poéticas imprescindibles escritas en español.