ArKipélago

Acompanhou-me durante anos. Diariamente, era aí que tomava café, mesmo não sendo um vício. Era um hábito, uma oportunidade. De encontros, de socializar, de conversar, discutir à mesa os problemas da cidade, daquela Praia que víamos definhar e que tardava a reerguer-se. Tardou, mas não se reergueu. Amarrada a um passado que se idolatra, vive num marasmo permanente, expectante do próximo navio e da festa que nos ilude ano após ano.

Já quase não vou à rua de Jesus. Não há nada para lá fazer. Atravesso-a de quando em vez ao deslocar-me de um dos seus flancos ao outro, vindo da escadaria, refúgio de indigentes, esquecida, para a Praça ou para o Largo João de Deus e regresso. Ainda assim, bastantes são as vezes que atalho pelo adro da Matriz, sob os plátanos a rarear, descendo os degraus junto aos Paços do Concelho. Não fosse a cancela listada de vermelho e branco e os carros em estacionamento de mau gosto, seria esse um dos mais belos circuitos da cidade. É pena. Sim, é pena, mas tem sido assim a Praia. 

Aguarda-se ansiosamente pelas festas. Por aquele engano ilusório que, aos olhos de quem nos visita, dá ares de que a cidade vive pujante e cosmopolita. Não vive. Ainda assim, parada no tempo, o café expresso já se vende a um euro em alguns estabelecimentos, acompanhando as tendências das grandes urbes, o progresso e as novas tendências. Que grandiosos somos. Que modernos vamos sendo.

Os novos mastros metálicos já se instalaram nas ruas principais da Praia. A festa está quase aí. Está aí quase o Capote e a enchente de visitantes trazidos da diáspora pela comitiva de promoção das festividades. Como somos empreendedores e empenhados em causas nobres. A nobreza do arraial, da semana que nos faz sentir vivos. Da semana em volta da qual tudo orbita. Quantos serão aqueles que nos visitam em relação direta com a promoção anacrónica? E se não tivesse havido promoção? A cidade ficaria às moscas?! Tenho dúvidas.

Há quase dez anos que escrevo, entre outras coisas, sobre a rua de Jesus. A rua foi mudando e as causas da decadência vão cambiando em função do desgaste da desculpa anterior: a rua fechou, os americanos foram embora, os serviços fugiram, a internet roubou os clientes, as grandes superfícies, o centro comercial, as urbanas, os praienses, os parquímetros… e um projeto? E uma ideia? E um pacto entre todos, não eleitoralista, para que se construa um rumo? Um projeto de futuro construído de forma arejada, com cabeça, tronco e membros, ouvindo, estudando, participando, debatendo de forma humilde.

Quero voltar à rua de Jesus. Mas para fazer o quê?

Conta-se que as casas foram demolidas enquanto os seus moradores assistiam à missa. Ouvi esta versão da história naquilo a que se poderia chamar uma tertúlia informal sobre a pista, os seus terrenos ocupados, as rendas por pagar, as searas e o celeiro da ilha. Os bandidos dos estrangeiros falantes de inglês teriam esperado que os bugienses e demais habitantes da planície do Ramo Grande se deslocassem à igreja para que, à falsa fé, deitassem as suas casas ao chão e pudessem estender chapas esburacadas e construir a “nossa” pista. Malditos estrangeiros que só para cá vieram para nos estragar a vida e nos abrir os olhos!

Tenho dúvidas de que “a coisa” se tenha passado com tão simples linearidade. Duvido, ainda mais, que o processo de arrasamento de toda uma espécie de aldeia – as Bugias – tenha ocorrido nas costas dos seus habitantes. Quase posso afirmar que não, uma vez que essas famílias haviam sido realojadas em duas outras “aldeias” construídas propositadamente para o efeito: a Aldeia Nova das Lajes e a Aldeia Nova do Juncal. Aliás, foi precisamente para a Aldeia Nova das Lajes, bem em frente ao chafariz evocativo da presença britânica na ilha, que foi viver a minha tia Aurélia, irmã da minha avó Izilda, e a sua família, vindos das Bugias.

A minha tia fazia costura e, com a chegada da Royal Air Force à ilha, havia necessidade de encontrar, na mão de obra local disponível, quem tratasse do fardamento. Remendar, manter, reparar, cortar, fazer aqueles pequenos retoques de agulha e dedal para que as fardas estivessem sempre impecáveis. Isto para não falar das lavadeiras, claro, que as mantinham asseadas, cheirosas e escasqueadas. A tia Aurélia tornou-se, assim, uma das primeiras costureiras da Base, ainda no tempo dos ingleses. Não sabia uma única palavra de inglês, nem tão pouco lia ou escrevia em português, algo bastante comum naqueles tempos.

Por entre as entregas das calças, das camisas e dos bivaques para reparo, as tropas britânicas foram também dando a conhecer a sua terra, através das imagens impressas nos jornais e revistas que recebiam de Londres. A jovem Aurélia, juntamente com as irmãs – Iracema e Izilda – maravilhava-se a ver essas fotografias, principalmente as das princesas Isabel e Margarida. As irmãs Pacheco, as das Lajes, teriam mais ou menos a mesma idade que as irmãs Windsor, as de Inglaterra. Talvez por isso se identificariam com as inglesas. Eram lindas, com roupas maravilhosas, coroas brilhantes, a viverem em palácios, princesas de verdade, de carne e osso em fotografias provavelmente a preto e branco. Mas era o quanto bastava. Todo um novo mundo parecia estar mais próximo.

Sem que eu saiba como, as três irmãs foram acompanhando a vida das princesas. Alguém lhes havia de traduzir o que vinha escrito nas revistas. A ligação à distância entre os dois grupos de irmãs foi tal que, muitos anos depois, a minha avó me contava ao detalhe os amores, desamores e desventuras da princesa Margarida, como se a conhecesse de perto, amiga íntima e confidente. Aos seus olhos, Margarida era uma vítima às mãos do rigor da corte de Londres. Admirava aquela mulher, mais ainda que a irmã, a futura rainha Isabel II. Uma injustiçada que não casou com o homem que amava. Nem Diana, nem Meghan, nem Camila. Para ela, Margarida, essa sim, foi quem revolucionou a Monarquia inglesa. Todas as gerações têm a sua Diana…

A vinda dos ingleses precipitou a vinda da Força Aérea portuguesa. Ainda hoje, por vezes, parece que uns só cá estão porque os estrangeiros também vieram. Nesse primeiro contingente militar luso veio o meu avô, Vitor. Tenho, por essa via, uma dívida de gratidão para com a Royal Air Force. Não fosse Churchill, a tropa portuguesa também não teria vindo. Logo, não teria Vitor chegado à Terceira, conhecido a Izilda, com quem casou. Não teria nascido a minha mãe: Anete, um nome inglês de que a minha avó gostara muito, assim que o ouviu pela primeira vez.

Também sabíamos serem irreverentes. Não querem ser como os outros, só porque sim. Destoam. Recusam ser certinhos. Arrumadinhos. De calças de ganga rasgadas, mini saia, meias de rede ou T-shirt preta exibindo a iconografia das grandes bandas de rock, nacional e internacional, esgadelhados e livres, cantaram Queen, David Bowie, Xutos, Guns n Roses e Lennon no Encontro de Coros da Ilha Terceira, que aconteceu em Angra, no passado fim de semana. Gente doida. Desinibida. Descomplexada. Por instantes, lembrei-me do Geokids. Que saudades…

Um conceito de liberdade. De liberdade individual. De descoberta de si próprio. Poderem ser crianças. Sem trabalhos de casa. Na rua. Sujos. Descalços, se assim se sentirem mais confortáveis. Com chuva ou Sol. Não há doença que lhes pegue. Sem brinquedos, quando um pau, uma pedra, pedrinhas, folhas e pauzinhos fazem um lugar. Quando uma mata organizadamente desarranjada é o melhor pátio de recreio. Quando coelhos, galinhas, patos e pintos deixam de ser animais e passam a ser companheiros de brincadeira.

Entre teatro, dança, desporto, música ou artes plásticas é possível educarem-se crianças, meninas e meninos, adolescentes com espaço para serem eles próprios. Quem quiserem ser. O que quiserem ser. Tanto tempo terão para serem adultos. Porra! Deixem-nos serem crianças!

Liberdade… palavra gasta que vai entendendo que a democracia é seguir o padronizado. O que todos fazem. O que todos aceitam, tantas vezes por medo e insegurança, numa busca frenética se não caírem no rótulo de “excluídos”. Uma perpetuação da estagnação e da incapacidade de criar, contradizer ou argumentar. Deixem esses rapazes serem livres. Deixem essas pequenas serem livres. Deixem-nos serem crianças.

Está aí a chegar o primeiro de junho. Insufláveis. Pinturas faciais. Antecipo-me. Ainda não é neste fim de semana. Mas já vejo o filme todo. Tudo direitinho. Muito direitinho. Camisa branca. Calças azuis. Sapatos pretos.

O dia de domingo passado terminou no Auditório do Ramo Grande. O Coro da Escola Francisco Ornelas da Câmara, tal como o fizera em Angra durante a tarde, apresentou-se roqueiro. Com ele, apresentou-se também o Coro dos Pequenos Cantores da Maia, aquele que, em dezembro último, os recebeu na sua cidade. Foi uma noite memorável. Uma viagem pela música. Os nossos virados para o rock. Os da Maia mais virados para a música ligeira nacional, visitando os êxitos de sempre, os que todos sabemos cantarolar. E cantarolámos.

Para o final, a organização preparou-nos uma surpresa. Os dois grupos, em conjunto, no palco do Ramo Grande, na Praia, entoaram as “Ilhas de Bruma”. À partida, parece uma coisa de somenos importância.

– Ah! As Ilhas de Bruma…

– Já ninguém pode.

– É o que todos fazem.

Sim, muitos fazem-no. Só que estas crianças, dos coros da Escola Francisco Ornelas da Câmara e da Maia fizeram-no bem. Afinadinhos, compenetrados na sua missão, e acompanhados à guitarra por um dos seus intérpretes originais, o Luís Gil Bettencourt. No momento certo, o Luís também cantou. A sua estrofe de sempre. Um privilégio ouvi-lo. Um privilégio para estas crianças partilharem o palco e a voz com um Músico de verdade. Um dos grandes. Um momento único. Obrigado, Luís. Obrigado às professoras de música da escola Francisco Ornelas da Câmara, em particular à Paula Moniz. Vamos todos sentir a tua falta!

Costumávamo-nos sentar em cima da casa da água a ver os aviões. Daquele ponto, avistava-se toda a pista, ou quase toda. Fora do alcance ficaria a ponta junto ao Posto 1, a virada para o lado da Praia. Mas essa, também não era a mais interessante. Não era daquele lado que estacionavam os aviões que iam ou vinham da guerra. Sempre muitos. Sempre a fazerem muito barulho. A interromper as aulas. A obrigar os professores mais experientes a calarem-se, enquanto os que estavam só de passagem, os do continente, de outras ilhas, ou mesmo de Angra, prosseguiam a conversa, aumentando o tom da voz, gritando aos berros, na esperança de se fazerem ouvir, de vencer o som estridente produzido pelas máquinas de guerra voadoras. Ninguém vence essas máquinas de guerra. Eles não sabiam.

A casa da água ficava por detrás do Azória. Não era bem atrás. Atrás, atrás ficava a paragem da urbana e a escada da cantina, quase encostada. Dava acesso à parte de baixo, ao bairro de oficiais, à escola primária, à dita cantina (que era um supermercado de grandes dimensões para os padrões da época) e ao parque infantil. Era aí que me encontrava no dia em que o chão me começou a tremer debaixo dos pés. Estava com o Xana, o meu vizinho, e não fazíamos ideia do que se estava a passar.

De carro ou a pé, sem ser pelas escadas, para ir do bairro de oficiais para o bairro de sargentos, é preciso seguir a estrada que vem desde a rádio Lajes, que passa junto ao campo de futebol da escola, depois atravessa por entre o parque infantil e o clube de oficiais, seguindo em frente, virando à esquerda na curva dos carrinhos de ladeira, seguindo a rua principal sem virar para o lado dos comandantes, passar pela subida das árvores, escura, sempre em curva, e, quando acabam as árvores e já se vê o céu, tomar a decisão. Seguir em frente, para o lado da minha casa, bem ao lado do cinema, ou virar à direita, numa curva muita apertada, a caminho da capela. É precisamente nessa curva apertada, nesse gancho, que fica o reservatório da água.

A cobertura é plana, como se fosse um terraço. Em rigor, são dois terraços, já que existe uma parte mais alta e outra mais baixa, meia dúzia de centímetros, formando uma espécie de banco corrido, ideal para nos sentarmos a ver os aviões. Um dia, até vimos o Concorde. Noutra ocasião, foi o local de ajuntamento de muitas pessoas para, com bocados cortados de radiografias, poderem observar um eclipse do Sol. Não me lembro de mais nenhum. Para mim, quando se fala de eclipse, aquele foi o eclipse.

Para quem viveu na Base naqueles anos, sabe que aviões de combate, reabastecedores e muitas outras categorias de pássaros de ferro militares eram uma constante. Muitos aviões. Sempre muitos, com muito barulho e muita vibração que até as vidraças das janelas estremeciam. Estávamos habituados a dormir com aqueles estrondos noturnos. A sentir o cheiro do fuel. A ver tropa americana por tudo quanto é lado. A guerra sempre à porta. Tínhamos medo de ser atacados. Sabíamos que, num qualquer ponto do mundo, alguém estaria a ser bombardeado, mas nem sempre conhecíamos o país, a cidade, o alvo, quem. A informação era escassa e muito mais contida. Não era censura, não era ditadura, era contida sem a preocupação de causar impacto, drama, horror, dar audiências. Ninguém queria saber se era o maior ataque de sempre, se o número de aviões nas Lajes era como nunca antes visto…

Tínhamos medo.

Fosse o homem dito de direita, ou aparentado, e a família unida, a subir a rampa, rumo ao palácio, seria a manifestação de conservadorismo da pior espécie traduzido nos saudosos valores da família, algo bafiento com aromas de Estado Novo. Nem os dourados corações de Viana, a adornarem o vestido da esposa do Presidente, em filigrana, provavelmente de Gondomar, escapariam. Seriam o regresso aos símbolos nacionais da propaganda de António Ferro, da virginal noiva, da beleza do orgulho no povo honesto e trabalhador, qual Aldeia da Roupa Branca, valores pátrios, a tradição saudosa de um tempo em que a simplicidade do Portugal profundo era a exposição do Mundo Português, do saudosismo do Império, representado na cerimónia pelo Chefes de Estado das Colónias, em coabitação com o Reino de Espanha, parceiro de todas as lutas, desgraças e ambições fatídicas, separados em Tordesilhas, unidos na sina de um triste fado com melodrama de flamenco. Agora, a comunicação social fica lá longe, sem direito a estar próxima, um ciclo que se fecha, uma distância que se amplia. Fosse o homem dito de direita e os comentários seriam outros.

Foi a Mourísia, ao interior profundo, nas faldas da serra do Açor, mas sem Açores. Nem no discurso, nem num sequer anúncio de visita. Aí, beijou velhinhas, abraçou velhinhos e tirou selfies. Mudar para que tudo fique na mesma. Afinal, não são tão grandes as ruturas. E se quer que sejam, não será fácil mudá-las. É um homem de boas intenções. Um homem que se preocupa com tudo o que os outros se preocupam. Nada diferente. Nada de novo. Quer estabilidade. Quem não quer? Quer convergência. Quem não? Quer consensos. Quem? Inócuo o discurso. Não rasga. Não traz nada de novo. Não dissolverá o Parlamento por dá cá aquela a palha. Quem o faz? Sampaio?!… Só me lembro de Sampaio…

A partir de hoje, António José Seguro já estará a pensar no retrato que o imortalizará no Museu da Presidência. Marcelo foi buscar um artista da rua, já galerizado, que se habituou a picar pedra ou a escavar a madeira na busca da sua essência, representando a humanidade, os seus rostos, mais ou menos conhecidos, figuras públicas ou ilustres anónimos. Marcelo arriscou. Arriscou no criador, arriscando na técnica: jornais escavados, ocados, revelando a imagem do Presidente do Afetos. À luz do conservadorismo demonstrado por estes dias, não se espera tamanha ousadia por parte do atual Presidente. Será, na melhor das hipóteses um regresso ao clássico óleo. Temo, no entanto, que com tanta paixão pelos tempos idos e pelos símbolos da cultura popular, não se vá lembrar de homenagear o lugar onde escolheu viver…

Se o problema são as taxas da Ana, podemos sempre optar pelas não taxas do Artur. Para quem andar mais distraído, passo a explicar: a Ryanair vai deixar de voar para os Açores devido ao aumento das taxas aplicadas pela Ana/Vinci no aeroporto de São Miguel. Com este argumento, a transportadora salvação do nosso turismo incorre no erro costumeiro regional: se há um problema com São Miguel, em Ponta Delgada, logo, há um gravíssimo problema açoriano que, não solucionado para a capital da cultura portuguesa 2026, se transforma em algo não resolúvel e sem alternativa. Sem que se procure alternativa. Acontece que, sendo real o argumento low-cost, não colhe. Infelizmente, interessa que não colhe. Já cansa esta priorização imperial. Já cansa esta secundarização de tudo o demais que não seja a pátria regional do extremismo de direita.

No aeroporto das Lajes, o da Terceira bairrista, festeira e que só quer toiros e carnaval, as taxas são controladas pelo Governo dos Açores. É o Governo dos Açores, sediado em Ponta Delgada, com a Vice-Presidência em Angra, que tutela as Lajes. Em bom rigor, é a própria Vice-Presidência que tem à sua responsabilidade o aeroporto terceirense. Logo, nas Lajes, as taxas aeroportuárias são aquelas que nós quisermos. Assim sendo, se a Ryanair não quer taxas ou se as acha demasiado elevadas, tem alternativa, boa e barata. Tem uma porta para a região, escancarada na dimensão que nós quisermos. Um hub, como é conveniente dizer-se. Uma plataforma giratória capaz de distribuir passageiros, turistas, consumidores e tudo o que seja possível transportar num avião azul e amarelo, a vender raspadinhas, para todas as restantes oito ilhas do arquipélago.

Bem sei que, para o passageiro habituado à etiqueta PDL na bagagem, fazer escala numa qualquer ilha é algo de humilhante. Habituados a ligações diretas para o mundo, olham para esta possibilidade como um retrocesso civilizacional. Não foi para isso que construíram a Autonomia face a Lisboa. A Autonomia não lhes custou os olhos da cara para terem de se sujeitar a Lisboa e, muito menos, para ficarem dependentes de qualquer uma das outras ilhas. Serviu, serviria, isso sim, para se tornarem centrais. O centro dos aviões, o centro da governação, o centro do ensino superior, o Hospital Central dos Açores, mesmo que tanto nos tenham dado a garantia de que isso nunca iria acontecer.

O Convívio Anual de Presidentes de Câmara dos Açores decorreu, como é hábito, em Lisboa. Foi no passado fim de semana que, na capital nacional, os dezanove edis ilhéus da bruma se encontraram para, em amena cavaqueira, descontraírem dos afazeres locais. Pausa. Digo dezanove, mas não os contei. Mas, se não foram os dezanove, foram, pelo menos, muitos, acompanhados de largas comitivas. Pensei, inclusivamente, que fosse, já, a tomada de posse do novo Presidente, mas não. O atual, para não variar, por lá também andou, não fosse ele, que tal, um entusiasta desta política entretenimento de redes sociais para a qual e em função da qual se faz a ação política deste século XXI. Fotos a rodos, brindes e convívio em fartura, até daqueles que tanto criticam o sistema. Não faltaram, claro está, os ilustres membros do Governo que em todo o lado estão, menos onde é preciso. A contabilidade deste convívio tem sido avançada por aqui e acolá. Fala-se nos muitos milhares de euros despendidos neste evento por parte do Governo dos Açores. Ainda assim, não vi, em lado nenhum a quantificação dos gastos realizados por cada município. Seria interessante apurar-se toda essa quantia: gastos do Governo somados aos gastos municipais. Depois, tentar-se fazer um estudo sério ao retorno desse investimento. Pelas imagens que vi, o pessoal divertiu-se. As comitivas, divertiram-se. Nem que seja por isso, terão valido a pena os milhares de euros investidos na festa. Melhor dizendo, no destino Açores… e mais além. Parabéns! A Região e cada qual ficaram certamente mais ricos. Só é pena esse dinheiro não ter ido para onde mais é preciso. A isso chamam-se: prioridades. Que sejam.

Enquanto isso, enquanto os responsáveis políticos locais e regionais de divertiam em Lisboa (peço desculpa se estiver a ser injusto, mas foram essas as imagens que fizeram questão de publicar nas redes sociais), os Açores e as Lajes, em particular, andavam nas bocas do mundo, e de graça. Com um simples telemóvel, imagens da guerra com a Marca Açores, enxameavam as redes sociais, noticiários televisivos, programas de comentários em canais especializados em notícias. Nem as promoções turísticas chegam a tanto, nem os serviços secretos do Irão precisam investir em espionagem atlântica. Não é preciso, nós próprios, em vez de nos protegermos, escancaramos as portas, as janelas, e mostramos tudo. É aqui. É aqui que tudo acontece. Foi daqui que tudo aconteceu. “9 Naturally Surprising Islands”… “Descubra Nove Ilhas Naturalmente Surpreendentes”…

Paralelogramo, retângulo, quadrado, losango. Um paralelogramo é um quadrilátero em que os lados opostos são paralelos e têm o mesmo comprimento. Ou seja, os lados opostos são congruentes e os ângulos (opostos) são iguais somando 360º. Um retângulo, por sua vez, é um paralelogramo com todos os angulo internos retos. O quadrado, também. Só que este, é um paralelogramo, que é um retângulo, com os lados também iguais. Um losango é quase a mesma coisa. É um paralelogramo com os lados todos iguais. Mas com ângulos não retos, iguais dois a dois. Basicamente é tudo a mesma coisa. Tudo quadriláteros.

 Há, ainda, o pi. Que nada tem que ver com esta família.

Para facilitar, na aplicação humanoide, optamos por chamar quadrado a tudo quanto não vê para lá do óbvio. Mas porquê? Que culpa tem a mais perfeitinha das figuras quadriláteras, para definir o que é obtuso? A opção pelo losango seria mais óbvia. Afinal de contas é esta a figura definidora de Arlequim, o personagem da commedia dell’arte, que em nada se aparentará com os bailinhos de Carnaval terceirenses, mas que é também ele, o Arlecchino, um símbolo do Carnaval e personagem vilã de Batman. Talvez “o” símbolo. Desejava Colombina que o amava. Pierrot, o fofinho, quase Calimero, amava Colombina. Pobrecito. Arlequim, malandro, brincalhão, astuto, ambíguo, é tudo menos quadrado. Logo, um losango não é um quadrado. Este é reto, aquele é o que bem quiser. Arlequim será o “fora do quadrado”. Talvez, por isso, seja um símbolo da malícia contra os poderosos, contrato a inércia do sistema, a ambiguidade entre o aparentemente leviano e o cinismo que faz girar o mundo.

Nunca será uma dança de espada.

O homem dos losangos não é superficial. Vai ao fundo. Lá bem fundo onde o bem e o mal se confundem, onde as pessoas não são engavetadas em padrões rígidos. É um personagem colorido de várias personas. É a verdade que se é. É meigo se assim lhe convier, a perverso se ao momento melhor se adequar. É conquistador, mas é distante. É dependente, mas é dono de si. Busca a quadratura do círculo onde pi se confunde com um quadrado. E isso existe? Não. Pelo menos no nosso universo da matemática escolar, não existe. Mas, se formos livres o suficiente para que possamos definir o nosso próprio universo, bem podemos relacionar pi com quadrados, losangos, paralelogramos, retângulos, até triângulos ou trapézios.

Arlequim é quem quiser.

Parabéns! Ao que respondo: obrigado, mas porquê? Pelo cargo novo, dizem-me.
Como se fosse um prémio ou a concretização de um objetivo, sou parabenizado. Prémio de quê? Não me propus a nada, nem me parece que uma carga de trabalhos e de problemas constituam um “prémio”. Um desafio, quanto muito. Mas, prémio?! Prémio seria algo que não desse chatices, um passeio no parque, sem horários, sem exposição, com muitas mordomias e sem responsabilidades a que responder. Isso é que era vida. Algo do género “este voo vai para Zanzibar…”. “A criar excêntricos!” Nada disso. Mas não quero ser mal-agradecido. Obrigado. Mas guardem os parabéns para o fim. Para o momento da saída e dizerem: parabéns, fizeste um excelente trabalho. Adeus!
Está a ser uma nova vida. Agora, com horários. Com “patrão”. Há mais de dez anos que não sabia o que isso era. Parabéns! Tinhas uma vida linda, para que te foste meter nisto? Nem eu sei, se querem que vos diga. Convite feito, uma volta de 180º, convite aceite. Aqui estou eu, fazendo algo que nunca na vida imaginei. Desafio. Só pode ter sido isso. Um desafio. Sair da caixa, da zona de conforto, embora aqui e ali as minhas competências técnicas se cruzem com a missão desta nova função.
A gestão do tempo alterou-se radicalmente. Padecem as crianças e a vida familiar. Tudo se resolve, tudo se arranja. Dá trabalho e a ginástica é contorcionada. Por que não? Vamos lá a levantar o rabo do sofá, sair da rotina costumeira e fazer algo de diferente. “Muda de vida se…” Não será tarefa fácil. Se o fosse, também não teria graça. Desafio. Um grande desafio. Uma oportunidade para olhar o mundo numa outra perspetiva e de compreender o que antes desconhecia.
Em tão curto espaço de tempo, já aprendi muito. Já percebi muito. Já admiti como tantas vezes foram infundadas as minhas queixas, as minhas reclamações. A máquina vista por dentro assume nova roupagem. É desafiadora e por vezes tenta triturar-te. Aprendes que pode ser diferente. É uma aprendizagem. Um desafio. Sempre a superação. Foi isto que me fez aceitar.
De qualquer forma, parabéns, só no fim do jogo. Ainda assim, obrigado. Não tem de quê.

Pareceu-me que a terra estava a tremer. Um susto. A cadeira mexia. A água no copo não se manteve quieta. Não estava acostumado nem àquele espaço, nem àquela cadeira. Com rodas, reclinável. Confortável. Olhei em meu redor e ninguém acusou qualquer reação. Foi impressão minha, pensei. Minutos depois, outra sacudidela. Por formação profissional, preocupei-me de imediato com a estabilidade do edifício, um imóvel com quase seis século de história com vida, às vezes. Desta vez, perguntei: é normal este chão tremer desta maneira? Impávidos e serenos respondem-me: não senti nada. Ainda bem, antes assim. Terá sido impressão minha. A água no interior da garrafa estava em movimento. A água não se move por vontade própria. É necessária uma ação externa. Calei-me. Não quis dar ar de picuinhas.

Fiquei a aguardar a mensagem da Proteção Civil, da App. Não chegou. Em vez disso, mais um alerta, Vermelho para agitação marítima. Qual o problema? Nenhum. Não tenho barco, nem sequer vou à pesca. Os demais alertas eram Amarelos. O costume. Mas já ninguém se importa com isso. Há de vir um ventinho, uma chuva mais ou menos forte. Estamos nos Açores, o que estão à espera. Já nem devia era haver avisos. Assim com’assim nunca batem certo.

O vento soprou forte, caíram troncos de árvores e, por um triz, não se espatifou o vidro do carro. A chuva entrou por debaixo das portas. Valeram-nos as toalhas de praia que, mesmo a cheirar a mofo, acudiram a nossa súplica. Na rua, um lamaçal intransitável e as almofadas das cadeiras do jardim ficaram ensopadas daquela água de daquela lama. Isto para não falar do portão da entrada. Com a força do vento, salto da calha e embateu contra o motor. Deve ser à prova de bala e resistiu mais esta vez. Nenhuma telha voou, o que é bom, pois uma telha esvoaçante nunca avisa onde vai cair. Foi a oportunidade de arrumar a iluminação de Natal que sobrava na rua. Limpou-se e arrumou-se.

Se a terra tremeu? Não consegui confirmar. Se a água se mexeu, isso mexeu, tanto com a cadeira onde o meu rabinho de sentava. Foi sismo. Só pode ter sido sismo. Um camião não faz estremecer tanto.

São resoluções de Ano Novo ou apenas um nome que arranjámos para adiar, por mais três centenas de dias, um projeto que sabemos nunca o iremos concretizar? O problema não é o ano ser novo ou ser velho. O problema é nosso e temos medo de o assumir. Sinal de fraqueza? De falhanço? Frustração contínua? Seja aquilo que for, não é um novo ano, as badaladas da meia-noite ou o fogo-de-artifício a queimar alguns milhares de euros no ar que vão fazer a diferença.

Ainda assim, dois mil e vinte e seis traz consigo algumas novidades. Para começar, e por ser tema já abordado nesta coluna, uma nova Diretora Regional da Cultura. É sabida a minha ligação pessoal e de amizade com a Judite (Parreira) e qualquer comentário a seu respeito será, por essa circunstância, isento de imparcialidade. Fiquei feliz pela nomeação. Feliz por ela e feliz pela Cultura. A Judite é uma mulher de Cultura, da Cultura, a que tem dedicado grande parte da sua vida. E, se alguma coisa me faria votar contra esta nomeação, seria o facto de, com este novo cargo, ela ter de deixar as aulas de Expressão Dramática que lecionava aos meninos e meninas do Primeiro Ciclo da Escola Francisco Ornelas da Câmara. Tenho a certeza de que, para ela, este foi um passo difícil. Ela ama aquelas crianças. As crianças adoram-na. Ao ler isto, a Judite deixará cair uma lágrima, eu sei. Mas também sei que me perdoará esta pequena maldade. Boa sorte, Judite! Que te deem as condições para trabalhar, é o nosso desejo. Todos beneficiaremos com isso.

Este também será um ano em que Portugal terá um novo Presidente da República. É já no domingo que iremos às urnas escolhê-lo. O mais certo é não ficar decidido de imediato e que tenhamos de partir para uma segunda volta, provavelmente mais interessante do que esta primeira com o risco de ficarmos sem saber o que fazer, tapar a fotografia para fazermos a cruzinha e optar pelo mal menor do mal menor. É uma eleição que entusiasma pouco, quase se assemelhando àquelas em que o Presidente em funções se recandidata. Algo, contudo, se deveria ter tornado o motor da mobilização: combater um candidato em particular. Infelizmente, o que se tem verificado, é a luta pelo estatuto de seu adversário na segunda volta, dando-lhe passadeira de entronização. Onde é que isto vai parar? É imprevisível. Votar contra, aqui, é votar em seu favor. Muito mau.

E depois há o subsídio de mobilidade com desastrosas e humilhantes novas regras para os açorianos. Pese embora as posições tornadas públicas pelos responsáveis políticos regionais e pelos nossos representantes na Assembleia da República, o processo avançou e avança sem quaisquer impedimentos ou resistência formal. Poderão dizer-me: que mecanismos, para além das afirmações e alegadas negociações à porta fechada, ou bateres de pé em praça pública existem? Sugiro um. Que os deputados eleitos pelo círculo eleitoral dos Açores votem CONTRA todas e quaisquer propostas apresentadas pelo Governo da República no parlamento nacional, incluindo, principalmente, aquelas em que a estabilidade governativa possa ficar em causa. Somos pequenos, mas temos algum poder. O poder de votar de contra.

Na praça Francisco Ornelas da Câmara ouve-se o estridente pipilar dos pardais. É cedo e ainda não terão tido o tempo necessário para decidir qual a casa, sementeira (em novembro?) ou árvore de fruto a vandalizar. Estão numa acesa discussão e, pelo tom, o pardal-mor já terá caído do galho. Galamba! Melhor dizendo, caramba!, bem que o Marcelo da Palestina me tinha avisado. Presumo que os pardalecos habitem as árvores ali plantadas há uns anos, no consulado do Monteiro, aquando da inoportuna e desajeitada intervenção no seu pavimento, rebaixando-o. Rebaixou-se a Praça. A Praia. Foi um mau momento. Quem não o tem?! Estragou-se a Praça, aplainou-se o que não fazia sentido aplanar e desapareceram os passeios, um verdadeiro incómodo para os automóveis e carros alegóricos em dias de cortejos festivaleiros. Consumiu-se a sua alma, a da Praça. Não mais foi a mesma. O que ali foi feito, talvez tenha sido o prenúncio do que viria mais adiante. Melhor dizendo, não se tratou de um prenúncio, antes, o princípio de uma descida vertiginosa que, ainda hoje, estamos a pagar a irresponsabilidade. Até quando?

Quando ontem, escrevo à quarta-feira, ouvi a notícia da demissão de António Costa, fiquei surpreso. A que respeito o homem resolve sair, agora? Não seria mais sensato esperar pelas eleições europeias, quando fosse ocupar o grande cargo europeu? A notícia vi-a no rodapé do serviço noticioso televisivo. Estava a almoçar. Por essa razão, não soube das explicações. Pelo menos, naquele momento. Só mais tarde. Metia Galamba, chefe de gabinete, amigos de faculdade… E aí, tudo passou a fazer sentido! Só falhando o timing, por tardio. Mais uma vez, preferiu proteger o homem da pancadaria no ministério. De uma coisa Galamba se pode gabar, não foi demitido. Estarão a rir Marcelo, Sandra Felgueiras, Cavaco e Sócrates. Marcelo, juntamente com a Sandra Felgueiras, porque andavam mortinhos por ver de patins o senhor do lítio, sendo que Marcelo também salivava sempre que pensava em vingar-se de Costa e fazer esquecer a palhaçada que foi o fim de semana em guerra contra a Faixa de Gaza; Cavaco, porque nunca gostou do Costa e este ameaçava retirar-lhe o recorde de permanência no cargo de primeiro-ministro e Sócrates, numa risada de orgulho, estará a pensar: afinal aprenderam alguma coisa!

Quando se pensa que o caso A ou o caso B são, unicamente, questões pontuais, da conjuntura, começa-se a desconfiar que, infelizmente, se vai fazendo escola à conta de todas estas trapalhadas. A irresponsabilidade e o sentido de impunidade instalaram-se na máquina socialista e não exclusivamente ao nível da República. Quem acompanha ou acompanhou a história recente da Praia da Vitória, sabe que chegámos ao estado em que chegámos pela irresponsabilidade exclusiva do Partido Socialista, da sua gestão baseada nas redes sociais, na procura permanente de manter o poder a qualquer custo e na incapacidade de antecipar as consequências das suas decisões. Mais triste, ainda, é ver os seus atuais responsáveis orgulhosos desse passado desastroso, cavalgando uma conquista que não é sua (a internalização promovida pelo Bloco de Esquerda), colocando-se ao lado daqueles a quem ludibriaram ao longo do tempo, fazendo-se passar por seus salvadores. Não é sério. Não é honesto. Galambeano… Socrático… Socialista!

Enquanto os passarinhos se vão mantendo a cantar, num coro desencontrado, mas afinado, a Praça mantém-se praticamente deserta. Meia dúzia de pessoas na esplanada do Santa Cruz, algumas a entrarem na farmácia, o contido movimento nos correios, uma administrativa que sai do arquivo e se dirige à secção de obras, os taxistas. Juntamente com quem me acompanha no café, damos por nós a imaginar como poderia aquela Praça ser diferente. Dir-se-ia: um vício. Não conseguimos deixar de pensar na nossa cidade e no seu rumo. As ideias foram muitas, variadas e, algumas, até utópicas. Entretanto, dois jovens aproximam-se de nós. “Estamos a fazer uma atividade”, diz um deles. E perguntam-nos: “Onde fica a câmara municipal?” e “o mercado principal?”. Sim, chamou-lhe “principal”… Pouco depois, veio o senhor Francisco e falou connosco.