HOJE... 80 ANOS OU 960 MESES, 9 HORAS, 52 MINUTOS...

Talvez...

Talvez os dias nem sempre se vestissem de sol e mar

e o destino pensado fosse somente sonho a despertar

talvez os momentos alegres colhidos ao entardecer

sempre me aquecessem  sem disso me aperceber

talvez as lágrimas o riso as gargalhadas o dia

e a noite se misturassem no corpo em euforia

talvez a vontade de viver superasse a vontade de existir

e  lutas ganhas e  perdidas dessem maior valor ao porvir

talvez

mas idades nunca serão apenas números completos

são também  a palavra  o alimento  a sede

de um coração onde habitam todos os afetos

Maripa

Imagens : GOOGLE

NABUCCO - HEBREW SLAVES CHORUS

Música intemporal de uma beleza  que me comove sempre que a ouço...

... e é com este som que vos desejo um Feliz Ano de 2015

com muita

 Saúde    Amor    Paz   

e a  Esperança

de um mundo melhor para todos.    

SERÁ NATAL

Será Natal

será natal mesmo nos confins

de terras conturbadas

pelas mortes entre irmãos.

 será natal para além

das nossas paredes.

será natal mesmo que não creiamos

nas divindades a salvar o mundo

perdido por nós mesmos.

será natal no significado

quando tivermos nas mãos

a sabedoria de resgatar quem somos.

será natal um dia

antes que amanheça o dia,

as vozes uníssonas nos braços

entrelaçados pela noite.

Sílvia Chueire

"O NATAL, ao confrontar-nos com algo que nos transcende, abre-nos para a ESPERANÇA. E nesta abertura sentimos a amizade, a saudade, o encontro com os outros. Talvez a transcendência seja isso mesmo, o valor da amizade, o reconhecimento da saudade ou o sentimento de dor por uma ausência inacessível."  [autor desconhecido]

   

  

DESENCANTO

Eu faço versos como quem chora

De desalento... de desencanto...

Fecha meu livro se por agora

Não tens motivo algum de pranto.

Meu verso é sangue. Volúpia ardente...

Tristeza esparsa... remorso vão...

Dói-me nas veias. Amargo e quente,

Cai, gota a gota, do coração.

E nesses versos de angústia rouca

Assim dos lábios a vida corre

Deixando um acre sabor na boca.

Eu faço versos como quem morre.

Manuel Bandeira

Imagens: GOOGLE

ENTRE O NASCER E O MORRER

Robert Jennings

Entre o nascer e o morrer

há um rio que me conduz ao mar.

E sempre

que me perguntas se preciso

do teu colo,

da tua paz

para adormecer,

digo que sim,

que tenho de te ter por perto

de sentir as tuas mãos

agarrando os pássaros em vertigem,

dentro do sobressalto do meu sono tardio.

E sempre

que me dás a paz pedida,

desejo continuar assim

a viver a noite vestida de palavras

aladas   puras   leves   apaziguadas

com ecos de ti.

E quando a madrugada ainda adormecida

timidamente acordar

talvez possa mergulhar sem medo

no rio de águas lavadas e,

no último silêncio, ver as gaivotas

guiar-me até ao mar.

Maripa

POEMA

O poema não se constrói do nada.

O poema não se faz do sonho.

É do absurdo que o poema

nasce,

da dor,

das coisas insólitas,

dos voos fracassados,

das aves de ferro

que não cruzam os céus,

do sol ausente,

dos efémeros encantos

que nos atormentam,

dos portos que apenas

vemos mas aos quais

nunca chegamos.

O poema se constrói

dos dias idos,

das vagas réstias

que assombram

nossas noites,

das águas paradas

dos pântanos,

da magia das horas

que não se cumprem.

E deste fogo

e desta mágoa

muito além da vida.

Carlos Alberto Jales

Pinturas de Stefanov Alexander

  "DENTRO DE NÓS HÁ UMA COISA QUE NÃO TEM NOME, 

                     

                                                          

                                             ESSA COISA É O QUE SOMOS."

José Saramago

MAR

MAR

Mar,

o meu mar.

Todo o mar 

do mundo

ao 

meu encontro.

Mar meu,

centro.

Mergulho n

no mar.

Entro?

Ou entra

em mim

o mar?

João Pedro Messeder

Paintings: Clare Elsaesser

NOCTURNO

Devagar, devagar... A noite dorme

e é preciso acordar sem sobressalto.

Sob um manto de sombra, denso, informe,

o mar adormeceu a sonhar alto.

Devagar, devagar... O rio dorme

sobre um leito de areias e basalto...

Malhada pela neva a serra enorme

parece um tigre a preparar o salto.

E dorme o vale em flor. Dormem as casas.

Nenhum rumor. Nenhum frémito de asas.

Nada perturba a noite bela e calma.

E dormem os rosais, dormem os cravos...

Dormem abelhas sob o mel dos favos

e dorme, na minha alma, a tua alma.

Fernanda de Castro

Imagens: GOOGLE

(...)

  As flores, as flores que ali vivi ! Flores que a vista traduzia para seus nomes, conhecendo-as, e cujo perfume a alma colhia, não nelas mas na melodia dos seus nomes... Flores cujos nomes eram, repetidos em sequência, orquestras de perfumes sonoros... Árvores cuja volúpia verde punha sombra e frescor no como eram chamadas... Frutos cujo nome era um cravar de dentes na alma da sua polpa... Sombras que eram relíquias de outroras felizes... Clareiras, clareiras claras, que eram sorrisos mais francos da paisagem que se bocejava em próxima...Ó horas multicolores!... Instantes-flores, minutos-árvores, ó tempo estagnado em espaço, tempo morto de espaço e coberto de flores, e do perfume de flores, e de perfume de nomes de flores !...

  Loucura de sonho naquele silêncio alheio!...

(...)

Bernardo Soares/ Fernando Pessoa in Livro do desassossego

Imagens: Paul de Longpre

  

SE O TEMPO...

Se o tempo

fosse

uma flor, o seu 

perfume

seria 

esta luz

escorrendo

pelas escarpas

do dia.

Albano Martins in Antologia Poética

Imagens: Google

ÂNSIA

Não me deixem tranquilo

não me guardem sossego

eu quero a ânsia da onda

o eterno rebentar da espuma

As horas são-me escassas:

dai-me o tempo

ainda que o não mereça

que eu quero

ter outra vez

idades que nunca tive

para ser sempre

eu e a vida

nesta dança desencontrada

como se de corpos

tivéssemos trocado

para morrer vivendo

Mia Couto

Pinturas: Victor Bauer 

TALVEZ NÃO SAIBAS

Talvez não saibas

Mas dormes nos meus dedos

De onde fazem ninho as andorinhas

E crescem frutos ruivos e há segredos

Das mais pequenas coisas que são minhas

Talvez tu não conheças, mas existe

Um bosque de folhagem permanente

Aonde não te encontro e fico triste

Mas só de te buscar fico contente

Oh meu amor quem sabe se tu sabes

Sequer, que em ti existe, ou só demora

Ou são como as palavras essas aves

Que cantam o teu nome e a toda a hora

Talvez não saibas, mas digo que te amo

A construir o mar em nossa casa

Que é por ti que pergunto e por ti chamo

Se a noite estende em mim a sua asa

Talvez não compreendas , mas o vento

Anda a espalhar em ti os meus recados

E que há pôr do sol no pensamento

Quando os dias são azuis e perfumados

Oh meu amor quem sabe se tu sabes

Sequer, que em ti existe, ou só demora

Ou são como as palavras essas aves

Que cantam o teu nome e a toda a hora

Joaquim Pessoa

Imagens: Inna Tsukakhina

NOTURNO

O pensamento apoiado à janela

se encolhe num canto da noite.

                                                Não há vozes

                                       nem sonhos.

Apenas uma certeza.

Se o silêncio tivesse tamanho

não caberia em lugar algum.

Helena Chiarello

Imagens:GOOGLE

DIA 34

Sagrado é o coração da árvore, a vigília da pedra, a gravidez da amêndoa, o pulsar do rio, a timidez do bosque, o trabalho discreto da semente. Sagrado é o lenho, e a erva, o cavalo, o boi e o cão, sagrado é o sol, sagrada a casa, a noite, o dia, o círculo e a pirâmide. E sagrado é o vento e a vontade, e o branco e a esperança. Sagrados são os montes e os filhos e os sentidos e os pássaros e os humildes. É sagrada a dança e a cabeça e o azul e a primavera. Sagrados são os cornos do inverno. E as flores amarelas. Sagrado é o desejo que humedece o corpo. Sagrada é a distância. E a memória. Sagrados são os lábios, o cérebro e as mãos. E os astros, e a espuma e a teimosia dos metais. E é sagrada a arte e o amor e a claridade. E o centro do homem. E a voz da terra. E o equilíbrio dos instintos. E o mistério dos mortos e dos vivos. E as razões do amor. Sagrada é a forma e a beleza e a luz e o fogo dos teus olhos.

Joaquim Pessoa, in Ano Comum 

Imagens: GOOGLE

RETRATO DE AMIGO

Por ti falo. E ninguém sabe. Mas eu digo

meu irmão     minha amêndoa     meu amigo

meu tropel de ternura     minha casa

meu jardim de carência    minha asa.

Por ti morro e ninguém pensa. Mas eu sigo
um caminho de nardos empestados
uma intensa e terrífica ternura

rodeado de cardos por muitíssimos lados.

Meu perfume de tudo     minha essência
meu lume     minha lava     meu labéu
como é possível não chegar ao cume
de tão lavado céu?

Ary dos Santos

Imagens: GOOGLE

ESPERA

Deito-me tarde

Espero por uma espécie de silêncio

Que nunca chega cedo

Espero a atenção a concentração da hora tardia

Ardente e nua

É então que os espelhos acendem o seu segundo brilho

É então que se vê o desenho do vazio

É então que se vê subitamente

A nossa própria mão poisada sobre a mesa

É então que se vê passar o silêncio 

Navegação antiquíssima e solene

Sophia de Mello Breyner Andresen,  in GEOGRAFIA

Imagens: Amanda Cass

LILLA PETE

 

                          LILLA PETE                                  

 Bach Es-dur Sonata Flute

" Não ouças o rouxinol. Nem a cotovia. 

É dentro de ti que toda a música é ave."

Eugénio de Andrade in Branco no Branco

BREVE CANÇÃO DO VENTO OESTE

Ele há-de vir o vento oeste

ele há-de vir e há-de levar

as vãs palavras que escreveste.

Ele há-de vir com seu presságio

e os címbalos que já trazem o som do inverno

ele há-de vir o vento oeste e há-de apagar

o verão que parecia ser eterno.

Ele há-de vir com seu adágio

suas orquestras em convés que vão ao fundo

ele há-de vir e há-de apagar

a escrita  a jura  as ilusões do mundo.

Em cada verso há um naufrágio

não sei de poema que não seja mar.

Manuel Alegre

Imagens: Adam Pekalski

OS POEMAS SÃO PÁSSAROS

Raymond Mottl

Os poemas são pássaros que chegam

não se sabe de onde e pousam

no livro que lês.

Quando fechas o livro, eles alçam voo

como de um alçapão.

Eles não têm pouso

nem porto

alimentam-se um instante em cada par de mãos

e partem.

E, olhas, então, essas tuas mãos vazias,

no maravilhado espanto de saberes

que o alimento deles já estava em ti...

Mario Quintana

Imagem: GOOGLE

LÁ...

Saleem  Khawar

Leva-me os olhos, gaivota,

e deixa-os cair lá longe naquela ilha sem rota...

Lá...

onde os cravos e os jasmins

nunca se repetem nos jardins...

Lá...

onde a mesma aranha tece a mesma teia

na mesma escuridão das mesmas casas...

Lá...

onde toda a noite canta uma sereia

... e a lua tem asas...

Lá...

José gomes Ferreira