Não têm civilidade nem beleza.
Atropelam-se, as palavras,
contradizem-se, desdizem-se, agridem-se,
atraem-se, repudiam-se,
juram, negam, batem-se, beijam-se.
Usam espadas, não folhas de gladíolos.
Estão por nós? Contra nós?
São como gladiadores em novíssimos Coliseus
de onde a coragem e a glória se evadiram,
ficando somente o pão e o circo
como alimento de tolos muito
inteligentes.
Lídia Borges
Se casualmente,
entre as pessoas,
distinguires olhares
que se cruzam como os nossos,
alegra-te.
Demos-lhes
espaço e tempo para crescer,
deixemos que se
reconheçam verdadeiros e iguais,
que prenunciem sem palavras
o que máquina
alguma jamais poderá pronunciar.
Lídia Borges
"Os dias de verão são sem nenhuma piedade. O sol abre cedo, penetra as persianas meio cerradas, aquece as paredes, aflige homens e bichos, queima as plantas melindrosas. Na rua, nas lojas, no metro, as pessoas transpiram, resmungam, olham-se com desgosto. Há uma infelicidade própria dos dias de verão na cidade."
Maria Ondina Braga, in A personagem.
Obras completas de Maria Ondina Braga - Rom_,ances,
Imprensa Nacional – Casa da Moeda (2026:p.109)
Há uma infelicidade própria
dos dias de verão na cidade
É uma letargia que alastra, morrente
por dentro de homens e bichos.
Abandonadas à fúria do astro-rei
estiolam as casas.
No seu interior a obscuridade,
manta de frescura que aconchega.
É neste remanso onde
senhora de mim me vejo,
sem marcas nem desassombros,
que voltas a acontecer-me.
E de novo, com tintas de bem-querer, te pinto
sem pressas, preceitos ou enganos.
Enchem-se as entrelinhas deste tempo parado
de palavras cálidas, lembranças futuras de hoje
que reescrevo tranquilamente,
à margem de ventos e ecos outonais.
O teu sorriso (saberás ainda sorrir?)
transforma em pó a distância
incapaz de nos fazer mal.
É verão, não vês?
Há muito tempo agora para regar
as solidões em flor nos vasos das varandas,
à noitinha de preferência
quando a canícula esmorecer,
sangrando no horizonte.
Lídia Borges
(imagem daqui )
I
São os meus passos pela casa
os últimos a recolher-se.
O gato questiona-me ainda
sobre a quantidade de comida
que tem no prato.
Teme que não lhe chegue
para a solidão da noite.
Retifico os secos, renovo-lhe a água.
Desde que envelheceu
nasceu-lhe uma incontrolável
tendência para o protesto.
Verifico as portas
Fecho o livro. Ficam pendentes
os labirínticos diálogos
de kafka, Borges e dos dois
com Pessoa.
Apago todas as luzes.
Reparo que no escuro
torna-se mais visível
a linha curva de um sorriso
entre a ficção e a realidade.
Lídia Borges
Inscrevi-me decididamente
do lado das raízes.
Dizem-me que o tempo é de altitudes
não de profundidades.
Por isso falho. Sou altamente falível.
Lídia Borges
Que escreva um elogio último
Para homenagear, na despedida, alguém
Não muito
próximo, não muito distante
Precisamente a
meio caminho
Entre o sim e o
não.
Um texto destes
não pode ser escrito
Com uma caneta bic tradicional
Nem com a
caneta de tinta permanente
Que o pai
venerava.
Que dilema! Escrever um elogio fúnebre
Sem ter à mão
um sorriso aberto
Um olhar, ainda que vago, um movimento súbito
Da memória que ria ou chore.
Sinto-me a IA dos
textos fúnebres:
Usar lamentos que rimam com pouco
E dons únicos, comuns a todos os que acabam de morrer.
Como se a Poesia desconhecesse as virtudes pessoais
Que todos ou quase todos os vivos guardam em si.
Que escreva um
elogio póstumo
A lápis, no topo da página grafo a negrito:
Código de Conduta – Art.º n.º 1
Não arremessar, sem direção precisa,
Palavras, pétalas ou pedras
A menos que
seja
Em (i)legítima
defesa.
Lídia Borges
(imagem Google)
