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Voici le récapitulatif des écoutes pour le mois de juin. Désolée pour le retard. Le temps passe si vite ! J'ai lu audio mais je n'ai pas pris le temps de rédiger des billets. Ce sera pour la prochaine fois.
Comme vous avez pu le constater, je ne suis pas très assidue dans la rédaction de mes billets de lecture. Ne pouvant pas rattraper tout le retard accumulé, voici quelques lignes sur des lectures qui commencent à dater, mais que je ne voulais pas passer sous silence.
Mahmoud ou la montée des eaux d'Antoine Wauters
Dans une Syrie martyrisée par la guerre, Mahmoud se remémore son passé. Le vieil homme passe ses journées à ramer sur le lac artificiel qui a englouti le village de son enfance. Les moments heureux défilent dans sa mémoire mais surtout les longues années gâchées par la barbarie de la dictature de Bachar el-Assad. Antoine Wauters a choisi d'écrire son texte en vers libre, renforçant la portée poétique du récit.
Aussi riche que le roi d'Abigail Assor
Dans le Casablanca des années 1990, la société est organisée en castes qui ne se fréquentent pas. Sarah en a décidé autrement. Française, elle est reléguée dans les quartiers périphériques car sa mère n'a pas d'argent. Elle n'hésite pas, pour arriver à ses fins, à séduire un jeune homme laid mais qui fait partie de la haute bourgeoisie marocaine. J'ai eu un coup de cœur pour ce roman très prenant et passionnant par sa portée historique et sociologique. »
Espèces dangereuses de Sergueï Shikalov
Dans ce "docu-roman", l'auteur fait un focus sur les années 90 en Russie, marquées par plus de tolérance et d'ouverture d'esprit qu'auparavant vis-à-vis des homosexuels. Ces derniers ont cru à une libération progressive des mœurs, mais cette décennie de bienveillance s'est conclue par une douche froide. Sergueï Shikalov nous offre une immersion intéressante dans une Russie intolérante et cruelle pour ceux qui ne sont pas dans la norme.
Arcadie d'Emmanuelle Bayamack-Tam
Dans une communauté libertaire et écologiste, la jeune Farah grandit protégée des turpitudes du monde moderne, mais sous l'influence d'un gourou. La jeune fille a des relations sexuelles avec cet homme, ce qui est parfaitement admis par la communauté. On y prône en effet l'amour libre. Dans ce lieu où vivent une trentaine d'originaux, on vit plutôt heureux avant que la situation ne commence à déraper. L'autrice ne fait pas l'apologie de cette façon de vivre, mais je ne cache pas que j'ai parfois été assez mal à l'aise par la fausse légèreté du roman.
Impact - Olivier Norek
Virgil Solal est un ancien militaire qu'une tragédie personnelle liée à la pollution conduit à mener une action d'éco-terrorisme. Le roman fait cohabiter deux genres : le thriller et le documentaire. C'est un procédé qui me va bien car je ne suis pas assez courageuse pour lire des essais. J'ai bien aimé ce roman, sans que ce soit un coup de cœur, peut-être parce que je connaissais déjà le sujet traité.
Je ne suis pas sortie de ma nuit - Annie Ernaux
Annie Ernaux a le don pour écrire sur sa vie. Elle reprend ici les notes écrites durant la période où elle a accompagné sa mère âgée, atteinte de la maladie d'Alzheimer. C'est un récit à la fois intime et universel, absolument poignant. Annie Ernaux aborde avec beaucoup de sincérité la difficulté de cette période de la vie où l'on voit, impuissants, ses parents décliner, sachant que notre société ne favorise pas la prise en charge de ses anciens.
Folio - 248 pages - traduit de l'espagnol (Mexique) par Eduardo Jimenez et Jacques Rémy-Zéphir
Tita était née en pleurant. Peut-être qu’elle se doutait que son sort était fixé, que, dans cette vie, le mariage lui serait refusé. Voilà comment Nacha racontait l’irruption de Tita sur terre : elle fut projetée par un torrent de larmes formidable qui inonda le sol de la cuisine.
L’après-midi, la frayeur était passée et l’eau évaporée par les rayons de soleil. Nacha ramassa le résidu de larmes sur le carrelage rouge. Avec ce sel, elle remplit un sac de cinq kilos qu’on utilisa longtemps pour cuisiner.
Le sous-titre du roman, « Roman-feuilleton où l'on trouve des recettes, des histoires d'amour et des remèdes de bonne femme », laisse imaginer une bluette. Il n'en est rien. S'il contient bel et bien des recettes et des remèdes, les histoires d'amour sont loin de ressembler à celles des feuilletons traditionnels.
Le roman nous transporte au début du XXe siècle, dans un Mexique en pleine révolution. Tita et Pedro sont amoureux, mais la mère de la jeune femme refuse leur union pour des motifs égoïstes. Elle se réfugie en effet derrière une tradition qui veut que la plus jeune des filles reste célibataire pour s'occuper de ses parents âgés. Pedro décide alors d'épouser l'une des sœurs de Tita afin de rester près d'elle. Comme on peut l'imaginer, personne ne trouve son bonheur dans cet arrangement.
Nous suivons cette famille sur plusieurs décennies, marquées par les soubresauts de la révolution mais aussi par les événements, heureux ou tragiques, qui jalonnent leur quotidien. Il est difficile de résumer ce roman tant il contient d'éléments oniriques, sans toutefois basculer dans le fantastique.
Tita est un personnage particulièrement attachant. D'une grande fantaisie, amoureuse de la vie et d'une sensualité débordante, elle alterne grands élans d'énergie et profonds abattements. Son amour de la cuisine l'aide à surmonter les épreuves, mais ne suffit pas à combler ses attentes. J'ai eu plus de mal à m'attacher à Pedro, qui ne se montre pas toujours à la hauteur de la femme qu'il aime.
Chocolat amer est une lecture divertissante et sensuelle, qui réserve des rebondissements apportant du piment au texte. J'ai beaucoup aimé la plume fantaisiste de Laura Esquivel, qui n'hésite pas à passer de l'humour à la tragédie au détour d'une page.
En bref, une jolie plume et une lecture très distrayante !
Pour ceux et celles qui ne le connaîtraient pas, Édouard Louis s'est fait connaître par En finir avec Eddy Bellegueule, un premier roman autobiographique dans lequel il racontait les difficultés qu'il avait dû surmonter pour s'extraire du milieu ouvrier et homophobe dans lequel il avait été élevé.
Dans Histoire de la violence, l'écrivain s'inspire de nouveau de faits réels pour nous proposer un roman centré sur une agression dont il a été la victime. La construction est assez déroutante de prime abord. L'auteur nous propose un récit à deux voix : celle du narrateur et celle de sa sœur, qui s'exprime dans un langage familier et raisonne de façon très « premier degré ».
Les propos de sa sœur le ramènent à sa culpabilité d'avoir laissé Reza, un garçon rencontré dans la rue, monter dans son appartement. Le début de la soirée était plutôt engageant. Ils s'étaient parlé, s'étaient trouvé des points communs. Le garçon, bien que se montrant prévenant dans un premier temps, avait fini par l'agresser et le violer. Édouard Louis a choisi de porter plainte en dépit de ses réticences à porter préjudice à quelqu'un issu, comme lui, d'un milieu défavorisé, et auquel il parvient presque à trouver des circonstances atténuantes.
Le récit d'Édouard Louis est dérangeant par son sujet et par sa façon assez crue de raconter ce qui s'est passé. Il n'épargne pas plus le lecteur qu'il ne s'épargne lui-même. C'est aussi un récit honnête et courageux. À la façon d'Annie Ernaux, l'écrivain décortique et analyse son agression d'un point de vue sociologique. Il est aussi question de raconter l'indicible : comment livrer un événement aussi intime à la justice, aux proches, au lecteur ?
J'avoue avoir été secouée par ce récit que je trouve assez brillant, bien que dérangeant.
Le narrateur, psychologue dans un hôpital, a pour mission de préparer les familles qui viennent de perdre un proche à accepter un don d'organes.
« Nous sommes des hyènes. C'est le surnom que l'on nous a donné dans le petit cercle où nous exerçons. Je déteste ce nom. Il me fait mal jour et nuit. Notre tâche consiste à préparer les familles dont un des membres vient de décéder à accepter une demande particulière. Nous leur apprenons sa mort et, dans le même temps ou presque, nous tentons d'obtenir l'autorisation de prélever sur son corps de multiples organes. »
Fragilisé par la mort de sa femme, situation qui le laisse seul avec un jeune enfant, l'homme ne supporte plus ce travail auquel il peine à trouver un sens. Il travaille en duo avec un collègue qui a pris tellement de recul par rapport à ce métier qu'il enchaîne les blagues vaseuses dès lors qu'ils sont seuls. Au bord du suicide, l'homme tente de garder la tête hors de l'eau pour ne pas abandonner sa petite fille, mais il est au bord du burn-out professionnel et nous sentons que tout est possible...
Philippe Claudel a pour habitude d'écrire des histoires sombres, mais je dois dire qu'avec ce roman, il « met le paquet ». Le métier du narrateur m'a fait penser à "Réparer les vivants" de Maylis de Kerangal, qui avait pour sujet le don d'organes. La comparaison s'arrête là car, autant l'ouvrage de Maylis est plein d'espoir, autant celui de Claudel est plombant. La fin de "J'abandonne" est un peu plus optimiste que le reste du roman, mais n'a pas réussi à me réconforter. Malgré la noirceur du roman, je dois reconnaître qu'il se lit aisément grâce à la plume impeccable de Claudel.
Voilà un petit livre magnifique dont il est très difficile de parler sans trop en dire. Un homme et une femme quittent leur domicile en plein hiver pour se rendre à la maternité, pleins d'espoir. Ils ont tellement rêvé de cet enfant qui va naître ! Nous les suivons durant les trois ou quatre jours sans doute les plus éprouvants de leur vie.
J'ai acheté ce roman bouleversant à l'occasion du « désherbage » d'une médiathèque et il a dormi plusieurs années dans ma pile à lire. Je l'ai lu d'une traite, à la fois enchantée par la pureté de l'écriture et le cœur serré par l’enchaînement des événements. Nous accompagnons ce merveilleux couple dans les gestes de l'après, tellement importants pour cheminer vers un processus de résilience. L'écriture, très simple, s'attache à l'essentiel, sans pathos.
Ce petit roman est à la fois extrêmement triste et étonnamment réconfortant.
Femme de ménage à Paris, Mariette hérite d'une maison dans un coin perdu de la Normandie. Le notaire a parlé de bicoque, mais pour Mariette, cette maison à la campagne sera toujours plus agréable que sa chambre de bonne. La toute nouvelle propriétaire quitte son emploi et prend le train en direction de la Normandie. Avec sa maigre retraite et sans loyer, Mariette devrait s'en sortir, car la frugalité ne fait pas peur à cette femme peu exigeante.
Elle tombe immédiatement amoureuse de cette toute petite maison et met toute son énergie à remettre en état ce qui devient peu à peu un merveilleux jardin. Mariette vit de façon très simple, au rythme des saisons. Elle ne voit pas grand monde, mais sa maison et son jardin suffisent à la satisfaire. La rencontre d'une toute jeune fille, Louise, va mettre un peu de piment dans sa vie d'ermite. Une amitié improbable va se nouer entre ces deux personnes. Les deux femmes apprennent à se connaître en jardinant ensemble dans le petit paradis de Mariette.
Quel joli petit roman ! Je l'ai dégusté comme un bonbon, en essayant de faire durer le plaisir le plus longtemps possible. L'ouvrage passe actuellement de main en main dans mon cercle de connaissances, et tous sont subjugués par la poésie de ce texte. L'écrivaine dresse un très joli portrait d'une femme qui trouve l'épanouissement à la soixantaine, montrant qu'il n'y a pas d'âge pour prendre goût à la vie.
Ce livre ravira les amoureux du jardinage et de la nature, mais vous pouvez tout à fait l'apprécier sans être fan des travaux de jardin, je vous rassure. C'est mon cas, et je me suis régalée malgré tout.
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